Повернув голову, слышу какое-то громыхание за дверью.

– П-ф-ф-ф… – выдыхаю, с трудом принимая вертикальное положение.

Доковыляв до шкафа, беру первую попавшуюся футболку и натягиваю на себя, чтобы не пугать людей. Натянув спортивки, босиком выхожу из комнаты.

Пахнет вкусно.

– Алена… – зову вязким шепотом, идя на звуки, но к моему удивлению на моей кухне орудует Лера.

– Привет, – смотрит на меня через плечо, помешивая что-то в серой стальной кастрюле.

На ней джинсы и одна из моих футболок, волосы забраны в хвост.

Какого. Хрена?

От напряжения начинает пульсировать глаз.

Смотрю на неё, напрягая мозги и пытаясь вспомнить как она, мать его, здесь оказалась и как мне от нее избавиться, потому что единственный человек, которого я бы хотел сейчас видеть – это мой Олененок. И если бы она захотела, могла бы взять из моего шкафа все, что душе угодно, хоть мои трусы, если они ей понравятся.

– Антипохмельный суп готов, – заявляет моя бывшая. – Садись, – кивает на барную стойку.

Эта сраная идиллия ни фига меня не умиротворяет.

Положив на пояс руки, осматриваю свою квартиру, в которой идеальный порядок. Подушки на диване сложены так, как должны быть сложены. Моя одежда, которая периодически появляется то там, то тут исчезла.

Посмотрев на Леру, хрипло спрашиваю:

– Что ты тут делаешь?

Ее изогнутая темная бровь ползет вверх. Посмотрев в мое лицо, она морщится как от боли и бросает:

– У тебя потеря памяти?

– Частичная, – подтверждаю я. – Так откуда ты?

Последний раз я пил полгода назад, не меньше.

Снова осматриваюсь, испытывая хреновые предчувствия.