Неужто мне действительно хотелось стать мачехой для этого почти взрослого сердцееда и потомственного гения? А если да, то я совсем спятила?

Похоже на то. Пора отсюда бежать, а то мне ещё много чего захочется.

Убедившись, что действительно осталась одна, спускаюсь по ступенькам во двор. Днём слуги тут всё расчистили и дорожки ещё не успело сильно занести снегом. Мои сапожки утопают только по щиколотку.

Положив свою ношу у ног, выпрямляюсь. Встряхиваю руки, закрываю глаза, постепенно отрешаясь от всех лишних мыслей, сливаясь душой с окружающей дом дикой природой. Отпуская на волю свой дар, уже единожды разбуженный этой ночью.

Я часть этого мира. Часть его души. Я могу слышать, я могу говорить, я могу вести, я могу звать. Я тянусь сознанием к единственной родной душе, уже много лет заточённой в птичьем теле.

– Где же ты, Бри? Отзовись, милая, – бормочу про себя. – Сестра, я жду тебя.

Лесные кроны шумят на ветру. Где-то вдалеке сонно каркает ворон, поют свою песню волки… Лес живёт обычной ночной жизнью. Секунды текут, сливаясь в минуты… ожидание кажется вечностью.

И когда душу уже начинает захлёстывать отчаяние, я улавливаю отклик сестры. Далеко. Очень далеко. Но она слышит меня. Она жива и невредима, обещает скоро вернуться, присоединиться ко мне. И посылает мне волну решимости, подталкивая к действию.

То есть… велит отправляться в путь, не дожидаясь её.

Хрипло выдохнув, я опускаю голову. Закрываю затуманенные глаза. Веду подбородком из стороны в сторону, стряхивая морок чужих эмоций. Тревога за сестру немного стихает. Но только немного.

Это не похоже на Бри. Совсем не похоже. Почему она задержалась?.. В какую передрягу встряла?

Позади едва слышно хлопает дверь.

− Ну что? Появилась? – сбегает Микель ко мне во двор. Становится рядом, тоже вглядываясь в тёмную гущу леса.

− Нет, − качаю головой, − видимо охотится где-то. Когда закончим, позову ещё раз.

Не рассказывать же ему, что я почувствовала. Это никак не похоже на обычную классическую магию.

Повернувшись, оглядываю парня с ног до головы.

− А шапка где? – прищуриваюсь неодобрительно, хотя он навряд ли сможет различить моё выражение лица. Света, падающего во двор из пары окон в вестибюле, слишком мало.

− Я думал, вы не заметите, − широко улыбается Микель, доставая из кармана куртки вязаный головной убор.

− Я глазастая, − усмехаюсь лукаво. – И, кстати, хватит уже выкать. Можешь обращаться ко мне на «ты».

− С удовольствием, − склоняет он учтиво голову. – Ну что? Начнём?