— Как ваше имя?

— Лорелея Клей.

Мой взгляд упал на бейджик на ее рубашке. Шеф Гарсия. Я не ожидала, что шеф полиции будет выглядеть как статист из новостей.

— Насладились вечером в "Монке", мисс Клей?

— Это был незабываемый опыт.

Ее взгляд переместился на мой грузовик.

— Что-нибудь пили?

— Нет, шеф.

— Тогда зачем приехали?

Я решила признаться. Возможно, это добавит мне очков.

— Приехала сюда, чтобы поговорить с людьми о пропавшей девушке. Эшли Пратт.

Шеф с облегчением выдохнула.

— Стивен Пратт нанял детектива? — Она замолчала. — Нет, у него нет на это денег, сказала шеф скорее для себя. — Весь его заработок идет на оплату ипотеки за их дом.

— Я не детектив.

Шеф заглушила двигатель.

— Почему бы нам не присесть вон там и поговорить? — Она кивком указала на непревзойденные предметы уличной мебели, которые выглядели так, словно их подобрали со свалки. Папа хотя бы нанес бы на них свежий слой краски.

Я не была в восторге от такого поворота событий, но, если могла зарекомендовать себя как законопослушный гражданин, это могло убрать с их радаров.

Мы вышли на открытую площадку — она села в шезлонг, а я присела на край скамейки.

— Лорелея Клей, — пробормотала шеф. — Я знаю это имя. Вы купили большую кучу голубых камней.

— Это я.