— И что? — спросила я.

— Не двигатель, а сказка, не работает, а мурлычет! — восхитился эстет Миша.

Сереге совершенно не хотелось идти домой.

— А ты знаешь, как мы задержали опасного преступника? — с надеждой спросил он, справедливо полагая, что интересный рассказ позволит ему еще немного продлить пребывание в замечательной компании.

Я со вздохом согласилась, понимая, что очередного возлияния не избежать.

— Хорошо бы пузырек, — намекнул Миша, подтверждая мои предположения. — Что всухую-то рассказывать…

Я покорно уселась за руль «Яриса» и, медленно преодолевая ухабы, добралась до магазина. Когда я вернулась, обитатели «треугольника» уже успели как могли «культурно сервировать» багажник ремонтируемой «шестерки». На пластиковом пакете лежали разрезанный помидор, перышки знаменитого чилийского лука, откуда-то появились даже не очень чистые одноразовые стаканчики.

— Так вот, — торжественно начал Миша. — Сидим мы с Серегой. Четвертинку мучаем, ну никакого настроения. Скучно. Погода, что ли, не задалась. Вдруг слышим за стенкой, где Марик живет, грохот, стук. Ясное дело, вышли полюбопытствовать. Глядим — окно высажено! Ну, мы, ясное дело, люди мирные, на рожон не лезем. Культурно так спрашиваем: «Кто дома?» Наглый и пьяный голос заявляет: «Хозяин!» Мы с Серегой переглядываемся — какой такой хозяин?! А то мы Марика не знаем! Короче, залезаем мы, а там бомжара барахлишко в мешок пакует! Так, мало того, еще на нас с кулаками лезет!

Миша сделал паузу и точными движениями разлил водку.

— Ну, за героизм! — подытожил он, и все дружно выпили. Миша с аппетитом захрустел сочным луковым перышком.

— Так вот, приложил я его пару раз в челюсть, — продолжил рассказчик, расслабляясь от выпитого. — Кричу Сереге, чтоб он связал подлюгу, а Серега интеллигентно так: «Пожалуйста, лежите и не двигайтесь до приезда милиции!»

Присутствовавшие весело заржали, а Серега покраснел и возмущенно возразил:

— А кто его, рискуя жизнью, связал старыми штанами Марика?!

— Ты, ты, — примирительно сказал Миша, разливая огненную воду. — Короче, преступник пойман, обездвижен. Звоним в ментовку. И тут начинается цирк. Салтыковские менты заявляют, что этот дом по Четвертому Кривому переулку принадлежит славному городу Железнодорожному. Стало быть, отвечать за него должны тамошние менты. В Железке же твердят, что дом относится к Салтыковке. Ну мы взвыли: «А с бомжом нам что делать?!» А они так спокойненько: «А что хотите! Хоть убейте. Дом ваш находится в пограничной полосе. Кому охота к вам ехать из-за какого-то бомжа!» А у Сереги на мобиле денежка кончается.

— Короче, патовая ситуация! — заметил Серега, пытаясь отчистить помидорное пятно с рубашки.

— Во-во! — согласился Миша. — Она самая. Слава богу, потом приехали сразу все менты. Типа стрелку забили, чтобы определить наконец сферы влияния. А заодно и бомжа забрали. Не хотели, правда, предлагали оставить его нам для хозяйственных работ и трудового воспитания. Но мы их уговорили. У нас в «треугольнике» своих хватает. А менты ничего, душевные, с понятием…

Начинался дождь. Я поднялась на второй этаж и включила свет. Прямо в окно старая яблоня засунула мокрую ветку. Дождевые капли гулко барабанили по металлической крыше. Я включила ноутбук, но работать не хотелось. Опустившись на узкую кушетку, застеленную истершимся пледом, я просто задумалась о том, где же в действительности мой дом? В знойной африканской пустыне черной страны Кемт или здесь, где сочные яблоки гулко падают на траву, от прохладных дождевых капель мои волосы вьются так сильно, что их невозможно расчесать, спасаясь от дождя, в дом забегают соседские мужики, черными от автомобильной смазки ладонями прикрывая стопки, чтобы туда не попала вода… Лестница заскрипела, и вошла мама.

— Что-то случилось? Я же вижу, просто не хотела спрашивать при Сереже. Что-то с папой? Он болен? — Мама, как всегда, демонстрировала потрясающую интуицию.

— У папы все в порядке.

— Ты поссорилась с Абдул Азизом?