Ну это я видел. Гостеприимство так и прет через край. Нормальных, в моем понимании, людей здесь не было. М-да. Воровская малина натуральная.

— Гриша! — толстуха наконец добралась до нашего стола и на меня пахнуло ароматом давно немытого тела, щедро перемешанного с запахами кухни. — Давно не виделись.

— Марфа! — улыбнулся охотник. — Ты все краше и краше!

— Вот же врет, ёпта! И не краснеет! А мне вообще это надо как-то развидеть! — возмутился в моей голове Имба. — Я вот…то есть мы… точно столько не выпьем! Ну, конечно, если лицо подушкой закрыть…

— Имба. Помолчи, — приказал я, с трудом сдерживая рвущийся из меня смех.

Фуххх. Вроде сдержал. Но Марфа, видимо, что-то почувствовала и как-то подозрительно посмотрела.

— А это что за красавчик? — осведомилась она, внимательно разглядывая меня.

— Новичок, — коротко пояснил Григорий.

— О Марфа! Привет! — рядом с нашим столом появился Мирон.

— И тебе привет! — заулыбалась щербатым ртом бабища — Что вам принести, мальчики?

— Меня сейчас стошнит, — простонал в моей голове Имба

— Пива, мяса вяленого, острого сыра, хлеба. Ну, сама знаешь!

— Сейчас все будет!

При слове «пиво» у меня аж слюновыделение повысилось. Как же я давно его не пил… Думаю, сейчас даже самое грязное и горькое придётся мне по вкусу.

Официантка удалилась, а Мирон опустился на наш стол и весело посмотрел на меня.

— Что? Не понравилась местная красавица?

— Нет! — честно признался я. — Вы ее хорошо знаете?

— Кто не знает Марфу! Это легенда Голицыно! Расслабься! — рассмеялся Григорий. — Марфа — добрейшей души женщина. Но если надо — может врезать, ну ты видел… Она по совместительству местный вышибала. Был я свидетелем, как она с подвыпившими буянами разбирается. Ну его на хер…

— Так, — прервал его спич Мирон, — я поговорил со Степаном. Он обещал нам местного «певца» подогнать.

— Певца? — не понял я.