И вновь, только предыдущая встреча с Древом Жизни спасла разум Хаджара от раскола. В то же время, сколько лет дожно быть этой Тень и её источнику – древней волшебнице, если страна Бессмертных, о которых целые эры складывают легенды, для неё лишь деревушка. А вечность – полоска пыли.

– Дархан, – произнесла Тень. – хорошее имя. Древнее. Старше многих звезд, что были древними еще при моем рождении.

Хаджар не стал упоминать о том, что слышит подобное каждый раз, когда кто-то произносит его Имя.

– Это ты назвала меня потомком врага? Мой предок был твоим врагом?

– Нет, – и вновь эта улыбка. – не так. Не врага. Врага. Того, кто сжег Небеса и Землю, Врага богов, Врага духов, Врага света, Врага тьмы, Врага времени, Врага войны, Врага мира, жизни, смерти. Врага энергий. Врага Рек Мира. Врага всего, что нас окружает. Врага.

Из потока сознания Хаджар выделил для себя “энергий” – во множественном числе. И, в таком же множественном, Рек Мира. Когда прозвучали эти слова, Хаджар почувствовал что не то чтобы прикоснулся, а увидел отблеск мистерии столь глубокой, что они пронизывала корнями само основание мироздания. И столь тяжелой, что её вес мог легко уничтожить простого практикующего.

– В тебе течет его кровь, – Тень подула и Хаджар ощутил, как его, будто давно не видевший друга пес, ласкает старый приятель. Ветер. Краткое мгновение они вновь были способны слышать друг друга, но вскоре наваждение прошло. Прошло, оставив после себя легкую грусть об утрате. На спине, от этого, лишь ярче засияла метка Духа Меча. – но твой дух… Тот, кто не встречал Врага лично, не сможет обнаружить в тебе его потомка, ибо твой дух свободен от его черноты. Свободен. Пока свободен. Пока еще у тебя есть выбор, маленький воин.

– Прости, о мудрейшая, – Хаджар, выставив перед собой правый кулак, зажатый в левой ладони, низко поклонился. – стоящий перед тобой недостойный не знает, о ком ты говоришь.

И вновь раздалось журчание весеннего ручья. А может быть, это просто засмеялась Тень.

– Разве не знаешь? – улыбалась девушка-небо. – разве в детстве тебе, Северный Ветер, мать не рассказывала легенд об умершем, но не сдавшемся дереве, которого одна богиня превратила в генерала, чтобы другой бог сделал из него своего раба.

Хаджар вздрогнул. Его глаза расширились, а сам он инстинктивно выпрямился.

Не может быть, чтобы она говорила о…

– Разве не просил ты её, каждый раз, рассказать именно о нем. Разве не потому ты носил черные, порванные одежды. Разве не потому так смело ты вступаешь в каждую, даже самую отчаянную схватку. Разве не потому, даже будучи рабом, ты оставался свободным. Разве не его портрет в твоем кольце, – и, против воли Хаджара, из артефакта появился старый свиток, сплетенный из серебрянных нитей. – Разве не его меч ты носишь в своей душе, – и в левой руке Хаджара, впервые в реальном мире, вспыхнул клинок из черного тумана. – Разве не кровь Черного Генерала течет в твоих жилах?