— Это было бы отлично.

— Да. Ты сама-то когда обратно?

— Ориентировочно в четверг. Думаю, за два-три дня дела доделаю, а там уж вторая девочка по мелочи сама справится.

— Ясно.

Повисает пауза, я кусаю губы. Как-то не так все, неправильно. Мы и общаемся как-то… По-казенному. Словно отчет друг другу предоставляем о проделанной работе.

— Ладно, Мили, буду ложиться, — произносит в итоге Ромка, я облегченно поддакиваю.

— Да, я тоже. Надо отдохнуть, завтра хочу с Гошей на Крестовский съездить на аттракционы.

— Ну, давай тогда, спокойной ночи.

— И тебе.

Кладу трубку и некоторое время сижу с телефоном в руках. Вот и поговорили, что называется. Обдумать ничего не успеваю, телефон оживает в руках. Мама.

— Да, — отвечаю, давя вздох.

— Милана, я хочу понять, что, в конце концов, происходит.

— Где Гоша?

— Он в душе. Я просто не могу больше ждать. Что все это значит? Кто этот мужчина?

— Успокойся, мам, — я жмурюсь, тру переносицу. — Ты и впрямь хочешь обсуждать это по телефону?

— А когда нам это обсуждать? Издеваешься надо мной? Я узнаю вот так, что отец твоего ребенка не твой муж, а не пойми кто… Рома тоже это знает… Что я должна думать, по-твоему?

Вздыхаю.

— Хорошо, — не выдерживаю я. — Его зовут Тимур, когда-то они с Ромой были друзьями. Я с ним переспала, и Рома об этом знал, но мы все равно продолжили встречаться. Поженились, родился Гоша… Мы не знали, чей он ребенок. Ну, до поры, до времени. Так яснее?

В трубке полная тишина, прерываемая только тяжелым дыханием мамы.

— Ты… Ты это серьезно сейчас?