— Вы бы хорошо смотрелись вместе. Оба легкие на подъем, не стремитесь к серьезным отношениям…

— Хочешь меня сосватать? — Тимур снова улыбается, я быстро качаю головой, внутренне на себя злясь. Уверенность куда-то улетучивается, ничего удивительного, если учесть, что она была подкреплена только алкоголем.

— Ты большой мальчик, вправе сам решать, с кем тебе быть, — отвечаю быстро. Откинув трубочку, делаю еще несколько глотков и перевожу тему: — А ты где живешь?

— На Ваське. Васильевский остров.

— Я поняла. Престижный район.

— В основном, там одно старье. Пришлось вложить кучу бабок, чтобы довести квартиру до уровня, пригодного для жизни. Но антураж питерский, тут не поспоришь.

— Это здорово. Мне нравятся здешние дома и квартиры.

Мы встречаемся взглядами, пауза затягивается, а в воздухе словно повисает непроизнесенный вопрос от Тимура.

«Хочешь посмотреть мою?»

Нет, он этого не говорит, но его взгляд говорит за него. Я чувствую предательское волнение и тяжесть внизу живота, быстро отворачиваюсь и махом допиваю коктейль, после чего говорю:

— Давай уйдем отсюда?

— Хорошо.

Кивнув, резко разворачиваюсь, но при первом же шаге меня немного ведет. Кажется, не стоило так бойко пить. Руки Тимура ложатся мне на талию, вынуждая вытянуться, расправить плечи.

— Все нормально? — его голос у моего уха, дыхание щекочет кожу.

Я поворачиваю к нему голову, оказываясь непозволительно близко к его лицу. Перевожу взгляд с глаз на губы и обратно, а потом поспешно отворачиваюсь. Делаю шаг вперед, Тимур мягко выпускает меня из своих объятий, и на мгновенье я чувствую непрошенную жалость из-за этого. Жмурюсь. Я не должна, не имею права так реагировать на него.

Выхожу на улицу и обхватываю себя за плечи, налетает ветер, треплет волосы.

— Все хорошо? — снова спрашивает Тимур, появляясь следом и приглядываясь.

— Да, да, — киваю поспешно. — Просто я мало пью. И редко. Для меня это перебор.

Глажу себя по плечам, не глядя на Тимура, а потом произношу:

— Отвезешь меня домой?