Я все-таки смеюсь, качая головой.

— Ну в этот раз, кажется, лето удалось, — замечаю ему.

— Наверное. Я провел почти все в Москве. Сюда.

Он открывает стеклянную дверь, пропускает меня внутрь. Приятное заведение, уютное, с небольшими столиками и желтыми лампами. Мы делаем заказ, я осознаю, что зверски голодна. Тимур отдает меню и добавляет:

— Еще бокал красного вина для девушки, — называет марку, я смотрю с укором.

— Не надоело выбирать за меня? — интересуюсь язвительно.

— Нет. Не надоело.

Мы встречаемся взглядами, и место язвительности занимает неловкость. Выдавливаю улыбку, отворачиваясь.

— Ты, значит, за рулем, а я должна отдуваться? — перевожу в шутку.

— Я не пью с некоторых пор, — замечает Тимур. — Алкоголь меня не берет, потому не вижу смысла травить организм.

— Разумно.

Невольно вспоминаю ту ночь, как мы пили, безудержно до какого-то момента. Пока лезло. Потом я перестала, и Тимур тоже. Ромка напивался один. И действительно был очень пьян, в отличие от нас. А Тимура, и правда, не брало. По крайней мере, он казался трезвым на протяжении всего времени.

— И как же ты тогда расслабляешься? — спрашиваю его. Он пожимает плечами.

— Спорт. Сон. Секс.

Усмехаюсь.

— Хороший набор.

— Универсальный.

Передо мной ставят бокал вина, благодарю, делаю глоток.

— Вкусно, — улыбаюсь Тимуру, он сидит, положив локти на стол, разглядывает меня с улыбкой.

— Не жалеешь, что уехал из Питера? — спрашиваю его, потому что молчать мне по-прежнему неловко.