— Здесь сидят главные, заглянем? — и не дожидаясь ответа, стучит и открывает дверь. — Доброе утро. У нас пополнение из Москвы, как обещали. Бухгалтер Милана.

Я здороваюсь с двумя мужчинами. Первого видела несколько раз в офисе: этот тот самый приятель грека, что был оставлен у нас, и с которым, по слухам, Каневский делил женщину.

— Петр Евгенич, — улыбается ему Саша, переводит взгляд на второго мужчину. Этому лет шестьдесят, по виду еврей, невысокий, смуглый, характерный нос и глаза. — Геннадий Николаевич. Ну не будем мешать.

Мы проходим к следующей двери.

— Тимура, наверное, к ним посадят, — замечает Саша, — а вот наш кабинет.

Мы заходим в комнату, здесь четыре компьютерных стола: два на два стоят лицом друг к другу, на каждом ноутбук.

— Вот твое место, — указывает она на стол рядом со мной, напротив нее сидит Дима, напротив меня пусто. — Это запасной стол, для прораба или закупщика, короче, кто появится.

В целом, мне тут нравится. Атмосфера дружеская, но не расслабленная, все работают. Впрочем, сдача объекта — это всегда завал, как ни крути. Я быстро погружаюсь в процесс, даже не замечаю, как подходит время обеда. А после обеда также быстро пролетает время до вечера. И так до самой среды.

Саша каждую ночь уходит к своему парню, но в офисе флиртует с Тимуром. Правда, я замечаю это обычно урывками, издалека, стараясь не приближаться к Тимуру. Так действительно лучше, по крайней мере, спокойней. Они с Сашей прекрасно бы подошли друг другу: легки на подъем и не стремятся к серьезным отношениям. Во мне этого всего точно нет.

С Ромкой мы эти дни говорим мало, он занят на работе, а вечером сильно устает. Зато Гоша… То и дело ругается со свекровью. А она звонит мне, чтобы об этом всем поведать. Правда, у нее все как-то слишком односторонне, потому что она видит только его косяки, а своих не замечает.

— Не понимаю, в кого он такой, — сокрушается она в который раз, когда вечером в среду я выхожу с работы. — Упертый, прет, как танк, язвит постоянно, а смотрит так нахально… Милана, займись мальчиком. Иначе из него вырастет, не пойми кто. Ромка таким не был…

Я так устала слушать эти нравоучения, что иногда хочется сказать: так Ромка ему не отец. А вот его отец как раз такой, как вы описали, слово в слово… Странное сходство не только внешне, но и внутренне. Разве так бывает?

— Я поговорю с Гошей, — вздыхаю в который раз, переходя мост. — Вы извините, мне идти надо.

Быстро прощаюсь и вешаю трубку. Устало потираю лицо, стоя перед пешеходным переходом. Рядом тормозит машина, вскидываю взгляд и вижу в открытом окне Тимура.

— Домой? — спрашивает он. Киваю. Он еще пару секунд смотрит.

— Садись, сгоняем в одно место.

— Нет.

— Давай, Милана, не упрямься. Обещаю вести себя хорошо.

Я вздергиваю брови в удивлении. Я не ослышалась? Сзади уже подъезжает машина, начинает сигналить. Лучше бы мне уйти домой, но предложение Тимура, надо признать, заинтересовало. Что ему теперь надо? Быстро обойдя машину, сажусь, и мы сразу трогаемся с места.

— Машина твоя? — осматриваю салон «Мерседеса». Тимур кивает. — И куда ты меня везешь?