Анатолий смущенно мотнул головой.

Чай пили шумно.

Трофим по-стариковски отдувался после каждого глотка горячего напитка.

Анатолий — улыбался: вдруг вспомнился маленький лохматый питекантроп Лёха, с его неуемной тягой к творчеству.

"Все люди как люди, а я один, — подумал он, — то в древность дремучую — к дикарям, то в потусторонний мир — с волхвом".

Через несколько минут в кухне появился мрачный Потемкин.

— Что тут произошло? — прошептал он, озираясь.

— Стремительно разрастающаяся злокачественная опухоль, — ответил дед Трофим.

— Откуда? — удивился Дмитрий, негромко. — Месяца не прошло, как она из санатория-профилактория, а там её полностью обследовали. Ничего же не было.

Целитель непонимающе пожал плечами и продолжил.

— Ее и на прошлой неделе не было — я всех соседей хорошо чувствую.

Оплошавший чувствователь смутился, словно винил себя, опуская глаза, пробормотал:

— Меня три дня не было. И вот… Невероятно.

— Опять невероятная вероятность? — Анатолий взмахнул руками.

Светлая челка слегка качнулась, прикрывая взлетевшие на лоб брови.

— А может, все-таки, у нее вирус начал изменяться? — спросил он, не глядя в сторону заворочавшегося на табурете Трофима.

Дмитрий секунду подумал и уверенно покачал головой.

— Нет! Если это был вирус, то у вас не было шансов победить его. Вирус мог подействовать на организм, на опухоль, но… Нет! — выдохнул Потёмкин и надолго задумался.

— Чёрт с ним, с вирусом! — воскликнул Анатолий, меняя тему разговора. — Ты-то где был?

— Где я был? — отстраненно улыбаясь, прошептал Дмитрий.