— Пока к автостанции! — Игорь жестом руки приказал, чтобы парень, словно действительный арестованный, шагал впереди.

Ваня Самохин шел медленно. Неудобная и тяжелая была у него ноша. Одно дело, кабы своя. Но ведь теперь и не своя! Хотелось ему остановиться, оглянуться, еще разок этого лейтенанта слезно попросить отпустить его, Ваню, на все четыре стороны, а на память об этой доброте мех с вином себе забрать! Только, видно, правильный этот лейтенант! Ничто ни в его взгляде, ни в голосе не подсказывало, что с ним можно было бы договориться.

Минут пять они уже шли по темноте. Только дорога булыжниковая стучалась в подошвы сапог. Самохин остановился.

— Ты чего? — ударил его в спину голос милиционера.

— Устал.

— А далеко еще?

— Минут десять…

— Ну, отдохни, — как-то легко, совсем по-человечески произнес Игорь, и тут же у Вани Самохина надежда возникла. Это была первая фраза, произнесенная милиционером так, будто на нем не было формы.

Аккуратно опустил Ваня мех с вином под ноги. Отдышался.

— А закурить можно? — спросил.

— Закури! — ответил Игорь.

— Да вот нечего, — признался Ваня Самохин.

Игорь достал пачку сигарет, открыл, протянул.

— Эт не наши, — удивленно вырвалось у парня. — Да и вы, вроде, не из местных?

— Нет, — Игорь отрицательно мотнул головой.

— А откуда ж?

— Из Киева.

— Из столицы! — снова в голос парня вернулся страх. — Это что ж, специально? На винзавод?

— А что, так там плохи дела? — Игорь скривил губы в полуулыбке. — Разокрали всё? Да?

— Нет… ну, по-мелкому, может… Но начальство честное…