– А еще я бы заразилась чем-нибудь, и умерла бы. А следом бы умер ты и эти рожденные дети. Наше «внеобщество» – это единственная система, при которой все могут быть счастливы. Ты можешь понять, что смешай лю-дей – и люди буду резать друг друга, заражаться один от другого, достав-лять друг другу страдания? Представь себе только, что я, я-реальная, уми-раю у тебя на руках.

Санчес, вот что… Мы знаем друг друга уже очень близко, и я прошу, не называй меня хамом. Мне просто очень важно это узнать.

– Что узнать? – Санчес говорила как-то обессилено, и я подумал, что мне надо было сказать неправду.

– Санчес, а все-таки расскажи мне про свой Реал. Про то, что у тебя есть не в Сети.

– Ладно, Аури! – произнесла она уже тверже, а дальше я понял, что она отключила эмоции, и говорила теперь ровно и холодно, я расскажу тебе все. Я унижусь. Слушай. В Реале у меня есть квартира – куб с мягкими желтыми стенами. Без окон и без дверей. Три комнаты. В одной комнате – кровать, без одеяла и всегда чистая, и синтезатор, делающий еду из воздуха, на котором зе-леными буквами написано «Экономьте атомы!». В квартире всегда тепло и свежий воздух. В другой комнате – душ, чтобы я могла быть чистой, и туалет. Ты знаешь, что делают в туалете? Должен знать. А третья комната – темное помещение, пронизанное лучами. Оттуда я выхожу в Сеть. У тебя так же?

– В точности!

– Что ты еще хочешь узнать?

– Санчес, скажи мне тогда другое: какая ты сама в Реале? Как выглядит твое настоящее тело.

– Мое тело в Реале выглядит омерзительно. Гораздо хуже, чем твое. И сейчас я расскажу тебе таких мерзостей, что ты будешь ненавидеть Реал. Хочешь?

– Хочу.

– Тогда слушай. В Реале я, во-первых, потолще. Сильно потолще. Во-вторых, у меня очень плохая кожа: сухая, неровная, с морщинами и прыща-ми. Знаешь, такая серая и ломкая? И, наконец, там, в Реале, я стара.

– Стара?

– Мне, на самом деле, лет двести. Я ближе к концу, чем к началу, а ко-нец, я знаю это, неизбежен.

– Ты старая? – переспросил я, – да разве…

– Нет, конечно, в мире Холодной войны в шестьдесят лет женщина выг-лядит старше, чем я сейчас, в двести. Но я старше тебя в пять раз. Тебе про-тивно?

– Нет… – ответил я, а сам почувствовал несказанную радость при мыс-ли о том, что никогда даже не целовался с Санчес. И что ее прекрасное и не-совершенное в Сети тело в Реале серое, толстое и старое.

Но это еще не все. Главное вот что: уже сотню лет я хромая.

– Хромая? Как это? Это же невозможно! Ты не могла родиться с дефектом!

– Нет. Я родилась здоровой, и сто восемьдесят лет назад мое тело было почти таким же, каким ты видишь его здесь и сейчас. Но лет сто назад я пос-кользнулась в душе, и, не могу понять как, сломала ногу. Нога просто пере-ломилась, как палочка. До сих пор я отчетливо помню, как я несколько ча-сов валялась на полу, корчась от боли, а потом ползала до кровати и лежа-ла там. Представь себе: два месяца я не могла встать. Два месяца я не выхо-дила в Сеть. Два месяца я была абсолютно одна. Единственным голосом, который я слышала, были мои собственные мысли. Я ела раз в два-три дня, так как путь к пульту синтезатора, ползком, доставлял мне невыносимую боль. Реальную боль. Я не могу понять, как, но одна и та же боль в Сети дос-тавляет наслаждение, а в Реале заставляет корчиться и плакать. В Сети я до этого сотню раз ломала ноги, даже бедра, но мне это было приятно. В Реале же… Тебе не поянть. И вот представь: два месяца боли, голода, грязи и оди-ночества. Два месяца вне жизни. Мне потребовалось пройти это, чтобы осознать: я люблю Сеть. Я ненавижу Реал. Ведь в Сети смерти нет. Вооб-ще нет. Умереть можно только вне Сети – в проклятом Реале. Ты видишь, что сделал со мной Реал даже при синтетизме? А представь, что Реал мог сделать с тобой, если бы синтетизм не наступил?

– Но…