Я дернула за ручку Ольгиной двери, на удачу сунула в замочную скважину свой ключ, и …

Везение было на моей стороне — дверь тихонько скрипнула и распахнулась. Я словно воровка на цыпочках прошла внутрь. Апартаменты Ольги состояли из двух комнат: маленькой гостиной и спальни, ничем не отличающейся от нашего номера. Двуспальная кровать, комод, резной шкаф — то же стояло и в нашей комнате.

Ничто не напоминало о недавней трагедии. Все было тщательно вымыто. На полу — ковер, который пах так, будто его только что привезли из магазина. Я вздохнула, понимая, что старый ковер скорей всего отвезли в химчистку или вовсе выбросили. Статуэтки, которой якобы убили Ольгу, я тоже не нашла. Впрочем, ее наверняка забрала полиция в качестве вещдока. Зато на глаза попалась семейная фотография, которая запечатлела статную блондинку, поддерживающую под руку пожилого мужчину. Высокие скулы, пухлые губы и слегка вздернутый нос выдавали в ней славянку. Кроме того, она была довольно высокая, выше мужа и не худая — как у нас принято говорить «кровь с молоком». Жак Матье, напротив, выглядел весьма болезненно.

— Вот ты какая, Ольга, — пробормотала я, беря в руки рамку с фотографией, чтобы лучше рассмотреть чету Матье.

Пара была сфотографирована у камина. Я прикинула: камин не мог быть ниже метра двадцати сантиметров. Получалось, что рост Ольги был около ста семидесяти пяти сантиметров.

«Интересно, как убили Ольгу? Она стояла? Тогда логично предположить, что убийца тоже был высоким человеком. Кстати, у Алины рост сто пятьдесят восемь сантиметров. Интересно, как она могла ее ударить? Подпрыгнув? Или Ольга специально нагнулась, подставив голову под удар? Очень смешно. Допустим, Ольга сидела. Кресло находится у стены. Со спины не подойдешь, — рассуждала я. — Значит, Ольга должна была защищаться. В этом случае, неужели бы она не дала Алине отпор? Чушь!»

Видимо, последнее слово я произнесла вслух.

— Чушь? Что вы здесь делаете?! — возмущенно спросили меня.

Застигнутая врасплох я вздрогнула и едва не выронила фотографию. В проеме дверей стояла Ирина Аркадьевна.

— Я? Простите, я ошиблась дверью, — залепетала я. — А это ваш номер? То-то я смотрю здесь все не так. И где мои вещи? Я сейчас уйду. Простите еще раз. Но я не виновата: немного выпила вина, забыла, в какую сторону идти, а ключ подошел к двери. Можете сами проверить. Наверное, случайно?

— Случайно? Этот Жак — идиот, скупердяй чертов, — нелестно высказалась она о покойном зяте, — купил самые простые замки. Их любой ключ может открыть. Любой!

— Да? Ну как же так?! Это ведь неосмотрительно!

— Все французы — жуткие скряги! У них, видите ли, не воруют! Чушь! Воруют везде! Такова человеческая сущность!

— Я, честное слово, ничего здесь не брала, — поторопилась я заверить Ирину Аркадьевну. — Можете проверить.

— Ничего не стану проверять. И вообще, это не моя комната. Здесь никто не живет.

— Значит, этот номер свободный? Надо попросить его у портье. Я приехала вдвоем с подругой, и, если честно, нам немного тесновато. Одна двуспальная кровать. Подруга храпит, — соврала я.

— Вряд ли это возможно. В этом номере жила… моя дочь, — с усилием произнесла женщина. — Ее три дня назад убили.

Странно, но последние слова дались ей очень легко. Я думала, она заплачет или хотя бы отведет глаза в сторону, чтобы скрыть навернувшуюся слезу, но, нет, лицо ее не дрогнуло, как будто Ольгу убили не три дня назад, а очень давно, и она уже свыклась с мыслью, что ее нет.

— Примете мои соболезнования, Ирина Аркадьевна. Это она, ваша дочь? — спросила я, ставя фотографию на место.

— Да, это Ольга, а это ее паскудник муж, — ткнула она в Жака пальцем. — Он не так давно умер.