— Это у нас где? — Господи, что у него с географией?

Кирихара вздыхает, как бы говоря: «Ты безнадежен» — и, судя по тому, что Рид оглядывается на него, он это понял, — и подсказывает:

— Это на Гавайях.

— Отличный выбор! — радуется Рид, одобрительно хлопая по плечу одного из пилотов. Если тот еще раз так вздрогнет, то разобьет самолет и никуда они не долетят. Затем Рид потягивается. — Летим на Гавайи!

На самом деле, действительно неплохой выбор. Им нужно оказаться в Штатах, но на континенте приземлиться на захваченном самолете всяко будет сложнее — на континенте вообще на любые угрозы терактов сразу привлекается спецназ, а испытывать себя на прочность дальше Кирихара не хочет.

На острове есть море частных аэродромов, а там будет проще простого переправиться на Западное побережье.

— Будем валяться под пальмами, пить коктейли и заниматься любовью, — довольно говорит Рид.

Кирихара не уверен, что об этом стоило говорить вслух. Хотя… оттисков у них на руках нет, доставлять их экстренно никуда не надо. Спешить — тоже. Если Рид за девять часов не доведет его до ручки, то… После «то» идет «а почему бы и нет», но Риду об этом знать необязательно. Кирихара открывает рот, чтобы сообразить какую-нибудь колкость, но не успевает.

— Ну, — хлопает себя рукой по джинсам Рид, — а теперь мне тоже надо позвонить.

Он набирает номер на телефоне и опирается на спинку кресла пилота. Пока ждет ответа, снимает с его головы фуражку, надевает на себя и оживляется, когда из трубки просачивается живой шум:

— Привет, Бо!.. Тут это… Да-да, послушай… Да все нормально! Слушай меня… Да, внимательно…

Кирихара смотрит на него с интересом.

— Я угнал самолет, — кается Рид. Ни единой ноты сожаления в голосе.

Боргес по ту сторону линии о чем-то его спрашивает. Он окидывает Кирихару взглядом, многозначительно улыбаясь.

— Вооруженный той еще зажигалкой, чувак.

И это самая настоящая правда, но заканчивается все, конечно, не так.