Когда до сапога его остаётся один шаг клубок взрывается синей вспышкой.

Петька.

Он не дремлет.

— Да ладно, — произносит маг оглядываясь. — Неужели ты не один.

— Ты глухой? — Стас неторопливо наклоняет голову в одну сторону, затем в другую, громко хрустя позвонками как заправский рестлер перед боем. — Бабло на дорогу и вали.

Те переглядываются. Зря они переглядываются — со Стасом шутки плохи. Молот тут же отшвыривает хрупкого мага в кусты — теперь ему там только кофту из своих ниток вязать.

А я смотрю на девчонку — та испепеляет Стаса взглядом полным злости. Или даже ненависти — издалека не разобрать.

— Ты идиот? — спрашивает тип с мечом. Меч у него отличный, но пока он не торопится им махать. Это и понятно — то, что творит сейчас Стас любого собьёт с толку.

— Нас два десятка здесь, — наш танк опускает молот на землю — передохнуть. Опускает и обводит окрестности взглядом так, будто в траве сидит большая злая армия и только и ждёт его сигнала.

Может и сработает. Выбор у этих типов сложный. Если отдадут деньги — сохранят весь свой шмот. Если ввяжутся в бой и проиграют — мы их разденем как дешевых девочек по вызову. Не полностью — нет. Но кое-что ценного может и выпасть.

Они снова переглядываются.

— Дураков здесь нет — говорит тот, что стоит позади всех. Что за класс у него — не понять. Одежда кожаная, в руках череп с драгоценным камнем во лбу. Похож на мага, но не маг.

— Если бы вас здесь было больше двух — вы бы нас уже резали.

Спорное утверждение. Но спорить с этим типом никто не собирается.

Тот, который с мечом вытягивает ладонь в сторону Стаса. Ясно. Сейчас они попробуют разгадать этот ребус. На ладони уровень того типа.

Нам отсюда не разглядеть.

— Девятый левел? — как можно сильнее удивляясь произносит Стас.

Цифру он произносит для нас.

— Вы все такие… смешные? — не унимается наш танк.

Кажется его уверенность работает — судя по их взглядам типы начинают волноваться.