Бамс.

Уже не двое — Ник дополз. Тип с жезлом молча выплёвывает кровь и медленно оседает в пыль.

Вот и всё.

Изи.

Остался один, а один в поле не воин. И на тропе тоже.

Встаю — можно не прятаться.

— Можно я его прикончу? — спрашиваю.

— Да, — кивает Стас присаживаясь к телу у своих ног. Всё правильно — наша профессия рыться в карманах у поверженных врагов.

— Ребята, — говорит выживший. — Отпустите.

— Зачем? — интересуется Стас, на мгновение поднимая голову.

— Я на харде, — говорит он. Голос дрожит или мне кажется?

На харде — а это означает перманентная смерть — после того как я его сейчас убью он уже не оживёт. Никогда. Придётся типу создавать нового персонажа. А всё что он добыл потом и кровью отправится в никуда. В вечное и безнадежное Никуда.

— Сори, — качаю головой я, — предупреждали же. Деньги отдали бы — остались бы в живых.

Он хочет что-то возразить, или попросить о чём-то… или даже, может быть, извиниться…

Не успевает — пуля взрывает ему голову.

— Там в кустах раненый должен быть, — тычу я пальцем в колючий шар рядом.

— Нет, — Ник вытирает нож о рукав, — уже нет. Ну, то есть пока есть, но яд действует быстро.

Неплохо… но ругать меня сейчас всё равно будут.

— Зачем ты лез? — интересуется Стас.

— Я сделал этот бой, — не слишком скромно заявляю.