Забрасываю винтовку за спину и достаю нож. Двенадцать физурона плюс три урона хаосом. Стас подарил в прошлом году. Кухонный ножик — на самом деле. Толку от него ноль. Добить разве кого только.

— Идём, — Петька касается своего ножа, что-то шепчет и по лезвию пробегает синий разряд.

Ему хорошо — он одиннадцатого уровня и успел взять два класса. Воин и маг. Маг молний.

Мне завидно? Да. Есть такое.

Смотрю на свой ножик… Стас прав — нас действительно трое. Странно что эти парни не выкидывают меня из банды.

Может жалеют?

Попробую не быть слишком большой обузой.

Мне бы еще один нож — в левую руку. Или щит. Или магическую штуку какую-нибудь. Это вообще было бы здорово — тогда и без класса можно было бы жить. Вот только всё это стоит денег. Деньги надо копить, а у меня всё на жрачку уходит. И на коммуналку.

— Жека, только не натяни на себя кабанов — тебе конец сразу. Петька не отхилит, — просит Стас. Душевно просит.

Отхилит — значит вылечит. Вдруг кто не знает, из тех, кто читает это.

Петька не доктор у нас. У него просто есть одно лечебное заклинание. В пояс его зашито. Пояс у него красивый — как будто зеленая ветвь, которую окунули в кровь.

Стас у нас танк. Значит, крепкий и лезет всегда первый на рожон. И щит у него — ростом с меня. Прикольный такой щит — с двумя дырками для глаз. Очень тяжелый: я такой даже поднять не смог — пробовал. Чтобы такое носить — надо телосложение вкачивать, а для этого — уровни поднимать, а для этого — убивать всех вокруг, а для этого…

Ну вы поняли. Я же Нирвана — мне пофиг.