— По-моему, это ты меня сейчас оскорбляешь…

— Да пошел ты…

Олег сквозь какую-то странную пелену наблюдал, как его обожаемая Дашенька пакует чемодан. Вроде надо что-то сделать. Нельзя же, чтобы она куда-то тащилась среди ночи. Хоть это вообще-то странно — насмерть ругаться из-за того, что он не оценил ее новое ультракороткое платье. Он бы, между прочим, очень даже оценил, если б она ходила в таком дома, но вот выставлять любимые ноги на всеобщее обозрение на корпоративе — эта мысль как-то претила. Тебе уже вроде не восемнадцать, и ты не то чтобы совершенно свободная девушка в поисках приключений…

Олег вздохнул.

— Детка, ну, прости меня.

— Я тебе не детка! — Даша удалилась в ванную. Загремели баночки и флакончики, сметаемые в пластиковый пакет.

Олег поплелся следом. Сил уже совсем не было.

Она выглядела такой трогательной в этой яростной решимости, что у него защемило сердце. Нет. Нельзя позволить ей уйти.

— Ну, правда, малыш, прости.

— Хватит! Надоел! Все время — прости, прости, а толку никакого… Я так больше не могу.

— Я постараюсь так больше не делать.

— Угу… Как же.

— Честно. Дай мне шанс.

Даша насупилась и на него не смотрела, но прекратила свою лихорадочную активность.

— Ну? — Олег подошел к ней сзади и обнял.

Она прижалась к нему спиной и зашмыгала носом.

Позже Олег лежал в постели, приобняв Дашу за плечо, и удивлялся, почему не идет сон, когда он так смертельно устал. Ведь все разрешилось хорошо. Они вместе, никто никуда не уходит, никто уже ни на кого не обижается… Кажется.

Но разве можно так легко бросаться словами о разрыве, если по-настоящему любишь человека? Эта мысль не давала ему покоя. Как и полупустой чемодан в прихожей, за который, между прочим, Дашенька хваталась уже в четвертый раз за полгода их совместной жизни. А сколько их еще будет, этих раз?

— Пять, — пробормотал он вполголоса. — Их будет только пять. И пошло все к черту.