Брат того, що загинув, подивився на нього з-під зіщулених повік і запитав:

— А чому питаєш?

— Так просто. Розповідали в нас тут казки про джип.

— Які казки?

Усі тепер дивилися на нього й чекали.

— Та… маячню всяку. — Віктор ніяково посміхнувся й сів, витягаючи цигарку з пачки. — Я вже й забув, а з вами нагадалося.

— Ґавари, не стеснайся, тут все сваі, — заохотив чечен.

— Та нічого такого. Словом, був період, ходили тут серед наших байки про джип на манер «Летючого Голландця». Ну, знаєте? По морі плаває, пустий, нікого на палубі й так далі. А цей — «Летючий Мадяр». Шофери так назвали.

Вони дивилися мовчки, і на їхніх зосереджених обличчях проступала напруга, якої Віктор не міг не помітити.

— Ось так і з джипом. Розказували — або стоїть на узбіччі, навіть далі, на полі, — усі дверцята зачинені, кабіна яскраво освітлена — і нікого ні всередині, ані поруч. Навіть верзли, що хтось буцімто бачив, як той їхав. І так само: освітлена кабіна й нікого. Ще й на всіх парах…

Товариство мовчало й уважно дивилося на нього, очікуючи ще чогось.

— Чого дивитеся? — Не витримав Віктор. — І ви чули?

Лише тепер усі переглянулися між собою.

— Чули.

— А може, й бачили? — Посміхнувся Віктор, відчуваючи, як та сама напруга передається і йому.

— Ми не бачили.

Слово «ми» при цьому було явно підкреслене.

— А хто ж бачив?

— Саня бачив, — промовив третій, який здебільшого мовчав. — За день до загибелі. Он йому розповідав. Точно, як ти кажеш.

Запала ніякова, довга та важка мовчанка.