«Ты кто?» — звенит его нерв.
«Здесь я задаю вопросы».
«Я не скажу ничего».
«Скажешь».
Иногда я сознаю, что эти голоса звучат лишь в моем воображении, иногда — нет. Еле уловимая граница между сознанием и воображением — это тот участок фронта, где и происходит самое интересное.
«Я не хочу ни о чем вспоминать», — говорит он.
«А придется».
Мы думаем синхронно, как братья-близнецы в утробе матери. Мы сцеплены друг с другом. Вероятно, сторонний наблюдатель мог бы подумать про нас самое худшее. Меня это не заботит. Его отец подсматривает в щелочку: я ощущаю на периферии сознания обрывки его мыслей (они похожи на ржавую изогнутую арматуру). Но я сконцентрирован на одной задаче.
«Предупреждаю: будет больно», — говорю я.
Разряд. Еще разряд. Его тело выгибается на кровати. В этот момент и включается картинка.
Мансарда на депутатской дачке. Громадная кровать. Лампочка над кроватью и сверкающее зеркало. Раскрытый белый ноутбук валяется на постели. На экране вертится заставка: 23:05. Нет, уже 23:06. В окно лезет желтая луна.
Как занятно видеть мир чужими глазами. Занятно и опасно. Адреналин играет во мне, немного странный адреналин, непривычный. Холодный и пузырящийся в его крови, как шампанское в его руке.
«Макс, — просит девчонка. — Ну Максим. Ты же умный. Скажи, что мне делать».
Олечка садится с ногами на постель, рядом с ним. Он — в одних джинсах (Кельвин Кляйн, так точно), с обнаженным пирсингом. Она — в довольно игривой юбочке, как раз для вечеринки, и в блузке MaxMara, или в чем-то таком. Совершенно понятно, о чем она спрашивает и почему спрашивает.
«Да ты пей», — он протягивает ей бутылку.
«Ма-акс, — ноет она. — Почему он меня не любит? Он такой краси-ивый, ну Ма-акс».
«Мне-то пофигу», — отвечает Макс. И даже не врет.
Девчонка ерзает на кровати. Если судить по ее виду, вечер начинался вискарем с колой. Снизу слышна музыка: плавающий бас ее заводит. С кем-то там танцует этот Фил, да только не с ней.
«Макс… может, ты ему скажешь?»
Она проводит пальцем ему между лопаток. Он ежится, смеется, отводит ее руку.