— Смерть первому, кто осмелится подойти сюда! — крикнул тот, кого называли Правым.

— Вперед! — громко прозвучал голос Бискара.

Волки ринулись вперед.

Раздались выстрелы. Двое сразу легли на месте.

Все четверо товарищей прислонились к стене. Спереди защищал их огромный дубовый стол.

Волки после минутного колебания бросились на приступ. Еще раз послышались выстрелы, бешеные проклятия — и нападающие отступили.

— Вперед! — снова раздался голос Бискара, самого же его не было видно. — Бейте их! Бейте!

Как-то зловеще звучал этот голос. Казалось, одного звука его было достаточно, чтобы вмиг разогнать страх, овладевший было его подчиненными.

Начался бой, жестокий, беспощадный.

Но вот заряды уже кончились. Что было делать?

Мюфлие принялся размахивать бутылкой. Кониглю вооружился стулом.

Каждый из братьев Мартен употребил в дело свой единственный кулак. Но какой кулак! Он стоил десяти!

Дюжина рук ухватилась за стол, чтобы сдвинуть его с места.

Мюфлие своей бутылкой размозжил уже один череп, другой был разбит стулом Кониглю.

Страшно было смотреть на этих четверых людей.

Со всех сторон к ним рвались разъяренные враги.

— Бейте, бейте! — не умолкая, кричал Бискар.

Кружок делался все уже и уже.

Сдвинутый с места стол давал новые преимущества наступающим.

Мюфлие спокойно продолжал наносить удары направо и налево, считая взятки, как будто играл в пикет.