— Реймонд Энтони Обан… — мертвым голосом пробормотал американец

— Заткнись! — Обан дернулся на своем стуле, звякнули цепи в бесполезной попытке их разорвать — заткнись, слышишь?

— Кто этот человек, мистер Подольски?! — продолжил я допрос — вы знаете его?

— Да…

— Заткнись, тварь! — не унимался Обан — молчи!

— Какую должность занимает этот человек! Говорите!

— Помощник директора национальной разведки…

— Заткнись! Заткнись! Заткнись!!!

Я смазал Обана по голове — несильно, но чувствительно.

— Ты слишком громко орешь. Мне это не нравится…

Я подошел к двери, постучал ногой. Дверь открыли, зашли трое. Черные бороды, автоматы с израильским обвесом, модным среди джихадистов с сирийским времен. Хоть на обложку журнала Insire. Носи новое, живи достойно, умри шахидом…[61]

— Уберите этого — я показал на Подольски — дайте ему попить. Только немного, а то сдохнет. Пусть доктор посмотрит его.

Один из бородачей — черные очки, черная с проседью борода — приложил ладонь в груди.

— Слушаюсь, эфенди…

Трое — приблизились к столу для допросов и отстегнув от него одного из американцев, увели. При этот тот, с бородой с проседью — бросил на остающегося американца такой взгляд, от которого у того кровь застыла в жилах. Он лучше любых слов говорил: как долго я ждал этого момента, неверный, момента, когда можно будет перерезать тебе горло. Пока нельзя… но ничего… я подожду еще, я терпеливый.