Так, стоп!

Вам, наверное, интересно, кто я вообще такой, почему бегаю среди бела дня по городу, размахивая розовой Штукой, подозрительно похожей на футуристический бластер из дешевого фильма категории В, и стреляя по отчаянно улепетывающему от меня бедолаге?

Пожалуй, стоит вернуться на немного назад…

– Ни с места! Руки вверх! Полиция!

А вот это уже кричат мне – по крайней мере, в комнате кроме меня и трех полицейских больше никого нет. Разве что еще хозяйка квартиры, но как по мне, было бы довольно глупо что-то требовать от трупа. Тем более, что именно я сжимаю в руке здоровенный окровавленный нож.

Интересно, как он вообще там оказался?

И откуда здесь взялась полиция, кто ее вызвал?

Уж точно не я… кажется… Потому что в голове сплошной туман и странная пустота. И последнее, что мне вспоминается – это женский крик, а потом провал. Крик, раздавшийся сразу после моего наглого вторжения в эту самую квартиру, хозяйка которой, между прочим, должна была быть на работе!

Да я бы и сам на ее месте заорал, если бы в мое жилище вломился тип, одетый во все черное, с маской Дарта Вейдера на лице и со связкой отмычек в руках.

Кстати, а где мои перчатки?

Я никогда их не снимаю, если иду на дело.

НИ-КО-ГДА!

– Бросай нож. И медленно… Повторяю: медленно! Опустись на колени и заведи руки за спину. И не вздумай что-нибудь выкинуть, мразь!

– Так мне нож бросать или нет? – переспрашиваю раздраженно.

И тут кто-то сильно бьет меня сзади по голове.

– Эй, Ник, какого хрена ты творишь?! – доносится слева.

В глазах темнеет, и ноги подкашиваются. Я начинаю ме-е-едленно, как и было велено, опускаться на колени, пусть и против своей воли.

Это у меня в ушах так звенит, или у кого-то играет дебильная мелодия на смартфоне?

– А что я – церемониться с убийцей должен?

– Пока что это просто подозреваемый, задержанный на месте преступления.