Ой, ли, — подумал я, — сама-то ты в это веришь? Ладно, похоже и впрямь, в процессе придется разбираться.
— Еще вопрос можно?
Она милостиво кивнула.
— Почему я не вижу никакой информации о тебе?
— А какой у тебя административный статус? Единичка?
Я кивнул.
— Вот и ответ на твой вопрос, — усмехнулась она, — нос не дорос. А что тебя интересует? Ты спроси, может сама отвечу.
— Ну, например, сколько тебе лет?
Девушка театрально закатила глаза.
— Господи! Ну почему мужиков всегда так интересует возраст тех, кого они трахнули? Допустим, мне двадцать два… — лукаво подмигнула, — уже двести лет — двадцать два. Чего глаза выпучил? — она расхохоталась. — Да шучу, шучу. Двадцать восемь — хорошо сохранилась?
Я кивнул, отставил чашку и бодренько заявил:
— Готов приступить к исполнению обязанностей! С чего начать гражданин начальник?
— А вот с этого и начинай, — она ткнула пальцем в сторону ноутбука.
***
Ноутбук был защищен паролем на BIOS, системным паролем, а кроме того, диск с данными был еще и зашифрован. Неизвестно каким образом, но все три пароля сами всплыли у меня в голове.
— Ничего удивительного, — сказала на это Мира, — браслетик-то Климонтовича. Напялив его, ты получил доступ к облаку с информацией.
Она сидела на подоконнике, опираясь спиной на раму открытого окна. Выставив наружу руку с дымящейся сигаретой и закинув ногу на ногу, молча наблюдала за чем-то во дворе.
Следующий час прошел в беспредметном ползании по директориям ноутбука. Никаких ощутимых результатов, это не принесло. Ноутбук, как ноутбук. Операционка — стандартная винда. Из программ — ничего выдающегося, тоже стандарт. Папки с файлами: фотографии, фильмы, пара игрушек… не богато, в общем. Большой текстовый раздел, с архивами. Справочные пособия на различные темы. Какие-то статьи, надерганные из разных журналов и газет…
— Это не надерганные, это его, — поправила Мира, — он был профессиональным журналистом.
— Так, — остановился я, — с этого места поподробнее. А то я тут вроде дела принимаю… а кем, собственно, был безвременно погибший, и знать не знаю!