— Угу, — я пытаюсь удержать вскипающий мозг от взрыва.

Бред это всё. Просто бред. Глюк. Нет смысла бояться.

— Это всё ненастоящее, — говорю я.

— Что не настоящее?

— Орки.

— Тебе дать потрогать мою рану?

— Может ты просто за угол зацепилась, — не готов расстаться с привычным миром я.

— Кстати, — топор тоже не настоящий? — она кивает на оружие оставленное орком свалившимся вниз.

Подхожу, пробую поднять. Нет. Ни в какую. Как пару мешков с цементом.

— Ну так что? Настоящий?

— Да, — вынужден признать я. — Тяжелый как сука.

— Возьмём с собой? Нам же отбиваться.

Если бы у меня было столько сил чтобы поднять эту махину… мне не потребовался бы вообще топор. Я бы всех душил голыми руками.

— Он красивый, да? — Инга наклоняет голову разглядывая оружие.

Не то слово красивый — два лезвия, гравировка, костяная рукоять длинной больше чем моя рука.

— Ну бери же. И пойдём.

Кажется она переоценивает мои физические возможности.

— Возьми лучше ты, — выхожу из щекотливой ситуация я. — Тебе нужнее. А я голыми руками, так привычнее.

— Ладно, — она не спорит, бодро подходит, наклоняется, хватает за рукоять… неужели поднимет?!

Стонет и садится прямо на топор.