— Как он? — рявкнул он на двух мужчин, собравшихся в фойе.

— Стабильно, — сказал один, кивнув в сторону гостиной. Я повернулась, и мой взгляд остановился на распростертом теле Шрама, лежавшем на массажном столе, куда доктор положил мой трекер.

— Он жив? — прошептала я, и Маттео кивнул, беспокойно взглянув на меня.

— Я не хотел обнадеживать тебя, пока не узнаю наверняка.

Я выскользнула из хватки Маттео, подошла к его телу и уставилась на его голый торс, считая пулевые отверстия в его теле.

Шесть.

Он получил шесть пуль, чтобы защитить меня.

Чудом никто из них не целился ему в голову.

— Когда он проснется? — спросила я, широко раскрыв глаза, на доктора, стоявшего над ним и выглядевшего измученным.

— Когда он будет готов, — выдохнул он. Его глаза осматривали меня с головы до ног. — Какая-нибудь из этой крови твоя?

— Да, — прошептала я.

— Иди в душ. Поторопись. Я присмотрю за тобой, как только ты выйдешь.

Маттео взял мою неповрежденную руку и начал уводить меня, но я умоляюще посмотрела на него.

— Я не хочу оставлять его.

— Мы поспешим обратно, Ангел.

Кратковременно поцеловав Шрама в лоб, я позволила Маттео отвести меня наверх, чтобы принять душ.

✽✽✽

Мои глаза не отрывались от груди Шрама, наблюдая за ритмичными взлетами и падениями, пока доктор накладывал швы на мою руку.

— Шрам выживет, — предупредил он, и я пожала плечами. Это был не первый раз, когда я порезал себе руку ножом, и не последний. Если бы я ушла от того, чтобы меня похитил сумасшедший торговец людьми, который хотел, чтобы я была его женой с одним лишь шрамом, я бы считала себя счастливчиком. — Дай мне взглянуть на эту голову.

— Ничего, — вздохнула я.