Ты сидишь в любимом кресле, закинув ногу на ногу, непривычно домашний в джинсах и футболке, в шлепанцах на босу ногу… странно, я так привык видеть тебя в форме. Ты читаешь «Орима Таймс», как всегда по вечерам, когда бываешь дома.
Я так рад, так рад, что все кончилось. Сон, бред, жизнь — что это было? Наконец мы дома, и теперь уже навсегда, вот только я себя чувствую гадко, интересно отчего?
— Проснулся?
— Черт! — я пытаюсь повернуться, но у меня ничего не выходит, по мне будто проехал асфальтоукладчик. У тебя немного виноватое лицо:
— Извини, ты потерял сознание, и мне пришлось действовать твоими руками.
Поднимаю к глазам ладони: они в засохшей крови, даже под ногтями отвратительные черные каемки.
— Я… убил Камфу?
Ты качаешь головой.
— Нет, его — нет, но ты успел выбраться.
— А как я нашел выход?
— Иногда полезно просто спросить того, кто знает, — пожимаешь плечами ты. Я гляжу на свои руки — да уж, полезно.
— И что было дальше?
— Да ничего особенного, ты добрался до скутера и теперь лежишь в нем.
Значит, не умер, почти с разочарованием понимаю я. Но Алвано и Камфу на базе аэродрома, скоро туда ударят ракеты, и от твоих убийц не останется даже радиоактивного пепла.
— Корд, скажи, а ты желал мести?
— Что? — ты неохотно отрываешься от газеты.
— Ну, мне казалось, это важно — отомстить твоим убийцам?
Ты склоняешь голову к плечу, глядишь задумчиво, будто через меня.
— Здесь не так много вещей, которые кажутся по-настоящему важными. Что мне действительно ценно — это твое спокойствие, хоть один из нас должен быть счастлив — один за двоих.
Я борюсь с подступающим комком слез в горле — при жизни ты никогда не говорил мне ничего подобного. При жизни мы вообще мало времени проводили вместе, но сейчас у нас есть шанс наверстать.