Вздрогнув, Дэн снова посмотрел на него.

— Что случилось? — спросил он. — Просто скажи, что бы это ни было.

Повисла напряженная пауза.

— Это насчет того, как умер папа, — наконец пробормотал мальчик, уставившись на свои руки.

Ах ты, черт. Он ведь рано или поздно собирался затронуть эту тему, ведь так?

— И что насчет этого? — спросил Дэн, чувствуя себя так, словно ступил на натянутый канат. «Не смотри вниз. Продолжай дышать. Осторожно, маленькими шажками…»

— Я слышал, мама говорила… Ну, никто толком не объяснил, что произошло, — поспешно произнес Итан. Его обычно бледное лицо покраснело, в голосе появилась жесткость. — И я слышал, как мама сказала, что винит тебя. За то, что папа умер. Она сказала, что это твоя вина. И я просто подумал… Я имею в виду, это так и было? Есть что-то, чего я не знаю? — Его руки сжались в кулаки. — Потому что мне нужно знать, — хрипло закончил он.

У Дэна внезапно пересохло во рту. «Если бы Патрик мог сейчас видеть своего мальчика, свирепого и храброго, задающего этот действительно сложный вопрос своему дяде, он бы им гордился», — с болью подумал Дэн. Но в то же время, что он должен был сказать в ответ? Более того, зачем им понадобилось заводить такой сложный разговор на вздымающемся Южном кольце, где он останавливался на первой передаче?

— Это был несчастный случай, — начал он. — Твой отец… — Он заколебался, опасаясь сказать слишком много. — Что твоя мама рассказала тебе о той ночи?

— Что он свалился в реку и утонул.

— Да.

Перед глазами возникло тело Патрика из кошмаров Дэна: бледное и раздутое, глаза наполовину съедены рыбами, водоросли запутались в темных волосах. На самом деле он сам не видел Патрика на столе в морге, это бедная Зои пошла опознать тело, но его воображение заполнило пробелы достаточно яркими деталями.

— Так и случилось. К сожалению.

— Тогда… Почему она думает, что это твоя вина? — Колено Итана дрожало от напряжения, голос был тихим, но жестким. Кулаки все еще были сжаты, как будто он был готов в любой момент начать сыпать мстительными ударами. — Я имею в виду, это ведь не ты столкнул его туда, правда?

— Нет! Господи, ты так думал?! Нет! Абсолютно нет. Я не сталкивал его. Меня там даже не было.

Плечи Итана обмякли, он громко выдохнул.

— Хорошо, — сказал он. — Извини. Но почему мама считает…

— Потому что… — Теперь они переходили к самому главному. — Потому что в тот вечер он должен был остаться у меня, а не идти домой один.

Итану потребовалось время, чтобы переварить это. Дядя — не убийца. Нет нужды в сыновней мести. Можно опустить оружие.

— Подожди, но… еще один вопрос. Почему он не остался? Я имею в виду, не остался у тебя дома.