Кричать друг другу о любви.
Макнув перо в надрез на сердце,
Вести полосками за грань,
Безумием возвращая дань,
Втирая в вены нас усердно.
Чтоб ядом снова мчалась кровь,
Шагами в бездну мы срывались,
И причинять тебе любовь…
Да причинять тебе любовь,
Так, чтобы шрамы оставались…
(с) Сальваторе ди Мартелли (Ульяна Соболева)
Пальцы дрогнули и прошлись по буквам. Когда он это написал? Нет чисел, нет подписи, только почерк. Его. Но я знала, что это мне. Я чувствовала. Потому что шрамы больно заныли. Шрамы, которые он мне причинил.
Не знала, что он пишет стихи. Никогда не рассказывал.
Нежнее оба мы не сможем. Кричать друг другу о любви…
Не сможем…он прав. Можно ли это безумие называть любовью? Любил ли он меня когда-нибудь вот так…как написано здесь?
Перевернула еще несколько страниц и болезненно застонала, увидев карандашный рисунок. Набросок двухэтажного дома на краю обрыва… а внизу плещутся огромные волны, и в них можно четко различить силуэт девушки и лицо мужчины в профиль.
— Да. Здесь очень красиво. Сказочно. Я мечтала побывать в Шанхае еще в детстве.
— Ты рассказывала, я помню.
— Казалось, что тебе неинтересна моя болтовня с Марко.
— Тебе казалось…. Мне было интересно все, что касалось тебя.