— Я любил ее всю жизнь, — он нежно посмотрел на фотографию, — Но ее отец отказался выдавать ее за меня замуж. Мы бедно жили. Я работал, — как-то зло продолжил он, — С тринадцати лет. И вот, — он показал рукой на стены, — В течение пятнадцати лет добивался успеха.

Я с сомнением посмотрела на мужчину. Ну, понятие успеха, конечно, у всех разное. Для меня, например, побрякушки и тарелочки далеко не синоним успеха. Вот, если бы хотя бы дом, машины.

— Я подарил ее семье коттедж, — мужчина словно прочитал мои мысли, — Сам его построил. Отдал им.

Я с интересом слушала.

Цыган помолчал с минуту и продолжил:

— Она вышла замуж за другого, — тяжело вздохнул он, — И призналась, что никогда меня не любила. Все зря, — он опустил лицо в ладони, его плечи вздрогнули.

Еще чего не хватало! Ни разу еще мужских слез не видела. И не хочу.

— А коттедж?

Мужчина поднял голову:

— Им оставил.

— И что? Не попытался добиться ее любви? Отомстить? Хоть что-нибудь?

— Нет, — в очередной раз вздохнул мужчина, — Она меня не любит…

— Ну, ты тряпка, — не выдержала я.

Цыган поднял на меня злой взгляд.

Нет, ну а что? Пахал, пахал, значит, пятнадцать лет мужик. Дом вон подарил ее семье. А она — не люблю? А он такой — ну и ладно, домик себе оставь.

— Это из-за этого что-ли ты в такую депрессию впал?! Из-за того что она другого выбрала? Ой! Знаешь, что? Я ожидала, как минимум, душещипательную историю о разлуке там. Или, например…

Договорить мне не удалось.

Мужчина резко подскочил, смял в руке снимок, подбежал к двери и затарабанил по ней.

— Открой немедленно, Мирела!!!

Подумаешь. Какая у нас тонкая душевная организация. Уж и слово не скажи.