— Пятый.

Я остановилась. Не пойду на пятый этаж. В этом доме даже лифта нет. Не могу. Тяжело, слабость, голова болит. Вот, сяду здесь и помру.

— Я пошутил, — Григорий улыбнулся и взял меня под руку, — Первый этаж, давай я помогу.

Чтобы я еще раз хоть кому-то что-то пообещала. Да ни в жизнь!

Ступеньки очень тяжело давались.

Чтобы я еще хоть раз кого-то пожалела. Да никогда!

Как плохо мне. Пятая ступенька.

Мог бы, между прочим, и на ручки меня взять. Я покосилась на мужчину.

Наконец, дошли.

Я с удивлением смотрела на дверь. Как будто бронированная. И явно очень дорогая. Странно встретить такое в обшарпанной пятиэтажке. Лучше бы квартиру в доме получше купили. Хотя, какая мне разница. У каждого свои приоритеты.

Не успел Григорий позвонить в звонок, дверь открылась.

— Здравствуй, золотая! — восторженно приветствовали меня, — Проходи, проходи.

Цыганка, та самая, которую я встретила первого января возле супермаркета. Она совсем не казалась удивленной моему визиту. Странно все это. Я посмотрела на мужчину.

Тот помог мне снять шубку. Шубку… Кто надел ее на меня? Сейчас я была в джинсах и футболке, но спала я явно не в этом.

Покосилась подозрительно на Григория. Он что-ли? Раздел, а потом одел.

Мужчина встал передо мной на одно колено. Ух ты, неожиданно. Неужели предложение руки и сердца хочет сделать?

— Давай помогу.

Ах, он просто обувь хочет помочь снять. А я уже такое надумала…

— Сюда, сюда, золотая, — суетливо провожала нас цыганка.

— Ты Мирела? — я заглянула в черные глаза.