всегда волнуясь, достает
Иван стальной осколок.
И вновь горит его ладонь.
Несет, как эстафету,
сын вечной памяти огонь
к отцовскому портрету.
И рюмку, полную вина,
перед портретом ставит.
Все это Память. И она
душой Ивана правит.
Мы все поранены войной.
Боль-память здесь, у сердца.
Нас излечить от боли той
нет у науки средства.
Война — трагедия для нас.
Но предстоит извлечь нам
ее из памяти не раз,
а память наша вечна!
Она не камень, а родник,
как взгляд дитя, прозрачный.