Поднимаю взгляд на бабулю, которая стоит на пару ступенек ниже. Пытаюсь улыбнуться, но у меня это хреново выходит.

— Пойдём на кухню, внучек, — бабуля проводит ухоженными пальцами по щеке, ерошит волосы. Снова чувствую себя мелким пацаном. И, как бы стыдно не было в этом признаться, мне хочется разрыдаться. От безысходности. От злости. От жгучей ревности. Хочется, как в детстве, позволить быть себе слабым. Прижаться к тёплому боку бабули и рассказать обо всех своих проблемах. Жмурю на миг глаза, которые вдруг защипало.

Поднимаюсь со ступенек и иду следом за бабулей. Когда на столе стоят две чашки чая и пиала, полная печенья и конфет, бабушка медленно, подбирая слова, начала говорить:

— Я должна тебе сказать, что… Я ездила в Германию в клинику.

— Что? — внутренности сжимаются от ужасного предчувствия.

— Врач сказал, что мне осталось совсем недолго. Месяц, максимум два.

Я не могу вымолвить ни слова, чувствуя, как грудную клетку сдавливает от боли. Нет. Чёрт. Нет. Не может быть. Бабуля ведь ещё такая молодая.

— Почему? — хриплю я.

— Рак печени, — бабуля поправляет волосы.

— Но… Я… Чёрт… — голос начинает дрожать, а глаза увлажняются. Бл*ть. — И что? Лечение не поможет?

— Врач говорит, что шансов выздороветь почти нет. Четвёртая стадия.

— Бабуль… Чёрт… — я вскакиваю и начинаю метаться по кухне. Как же бл*ть х**во. Я не могу поверить.

— Это ещё не всё, Макар, — бабушка хватает меня за руку, вынуждая опуститься на стул рядом. Обхватывает голову руками и прижимает к своему хрупкому плечу. Жмурю до боли глаза, которые нещадно жжёт. — Я хочу, чтобы ты женился.

— Чего? — я хмурюсь.