Меня трясёт как сумасшедшую.

И я не хочу мыться. Не хочу смываться с себя Славину кровь. Как будто это последняя ниточка, которая нас связывает, и я боюсь её разорвать.

— Саша! — подойдя вплотную, Паша хватает меня за плечи и встряхивает. — Посмотри на меня! Посмотри, чёрт, Саша! С ним всё будет хорошо, ты меня слышишь?

— Д-да… — киваю. Сжимаю челюсть, чтобы она не клацала.

— Хорошо. А теперь послушай меня. Тебе нужно успокоиться, помыться и дать врачу тебя осмотреть. У тебя порез на щеке. Возможно, его нужно зашить, иначе останется шрам.

Шрам… Да какое мне дело до этого шрама? Неужели Паша не понимает, насколько это всё неважно? Я даже боли не чувствую.

Чёрт, я даже не помню, кто и когда меня порезал. Единственное, что стоит перед глазами — это Слава с пулей в груди. Лежит на полу каюты и захлёбывается кровью.

Его лицо бледнеет всё больше с каждой проклятой секундой.

— Если он умрёт, я тоже умру, — выдавливаю, смотря куда-то в пустоту невидящим взглядом. Я всё ещё не здесь. Я осталась там, на полу судна возле Славиного тела. — Я не стану без него, Паш…

— Ты рехнулась?! — чувствую резкую встряску и жёсткую руку брата на своём локте. — Что ты, млять, несёшь?!

— Я… я не смогу! Не смогу без него! Я не смогу! Не смогу!!! Я НЕ СМОГУ!!!

В конце начинаю уже просто выть. Чувствую, как Паша хватает меня и прижимает к себе. Упираюсь лбом в его грудь. Его крепкая рука гладит меня по голове.

— Никогда так не говори больше, Саша, ты меня слышишь? — шепчет, уткнувшись губами мне в макушку. — И он не умрёт. Всё будет хорошо, я тебе это обещаю.

Прошла неделя. Ровно неделя с того момента, как Славу подстрелили.

Паша ошибся.

Ничего не стало хорошо.

За это время Слава так и не пришёл в сознание.

Врачи говорят, он потерял много крови. Во время операции ему потребовалось переливание. Им пришлось ввести его в медикаментозную кому, чтобы у организма появился шанс на восстановление.

Пока нам не дают никаких прогнозов. Всё, что я слышу — ждите и надейтесь.

Так я и делаю.