— Иди, он уже ждет тебя.

Подойдя к дверям кабинета, Аня внезапно почувствовала, как ее охватывает паника. Дядя. Сейчас она увидит своего дядю.

Как там сказала Тамара Иннокентьевна? Борис Фролов?

Фрол, так называл этого дядю папа. Это она помнит даже сейчас.

Дядя Фрол.

«Твоих родителей убили», — материализовались в мозгу слова этой дурочки Даши.

Она потянула на себя дверную ручку.

В комнате сидел крепко сбитый мужчина лет пятидесяти пяти. Волевое лицо с прищуренными глазами, крупные кулаки со сбитыми костяшками, покоившиеся на столе, взгляд пронзительный, тяжелый. Но при виде девочки черты лица разгладились.

— Привет, — сказал он. Его голос был с хрипотцой, как у курильщика с солидным стажем.

«Вы — Фрол? Дядя Фрол?» — написала девочка. Несмотря на охватившее ее волнение, почерк был каллиграфическим.

— Это я. Анька, малышка моя…

Он раскрыл объятия, и она, повинуясь нахлынувшим чувствам, бросилась в объятия дяди.

— Кровиночка, — скрипнул зубами Фрол. Черты его лица снова закаменели, он с трудом сдерживал слезы — такого с ним еще никогда не было. — Ты меня помнишь?

«Помню, — написала девочка, а после небольшой паузы нацарапала: — Я рада вас видеть».

— Я могу забрать тебя с собой. Но мне нужно сделать одно дело в Москве, — сказал Фрол.

«Куда вы меня повезете? В Новосиб?» — написала Аня и лукаво посмотрела на мужчину.

— Куда хочешь, — кашлянул Фрол. — Ближе тебя у меня никого не осталось.

«Мне часто снится папа. И мама тоже. И бабушка. Зачем вы сюда приехали?»

— По делу, — повторил Фрол, и его голос стал напряженней.

«Мне кажется, я знаю, для чего вы здесь. Не только из-за меня».