Кэгэбэшник и бээровец переглянулись. Фарб что-то напечатал, майор Быков прочел. Подумал немного, перевел взгляд на меня и спросил:

— Ты причастен к взрыву поезда?

— Нет!

— Ты причастен к взрыву самолета?

— Нет!

— Тебе известно о гибели Шуйского?

— Нет… Что?!

— Ты имеешь отношение к его смерти?

— Нет!

Для пристрелочных вопросов это слишком смело. Неужели Шуйского убили? Я сложил два и два, вспомнил их рожи, когда попросил позвонить Шуйскому… Еще и КГБ… Да, все сходится. Но я тут каким боком? Шокированный догадкой, я оторопел.

Уловив, что мое состояние изменилось, Быков усилил натиск:

— Ты знал о конечной цели?

— Какой цели?

— Знаком ли ты с Тирликасом Львом Витаутовичем?

— Да.

— Он являлся твоим координатором?

— Нет. Координатором чего?

Тирликас здесь при чем?

И опять они переглянулись, уставились в экран ноутбука. Воцарилось молчание. И тут до меня начало доходить. Шуйского убили, и теперь гребут всех приближенных и подозрительных без разбора. Я — более чем подозрительный, Лев Витаутович — более чем приближенный, как и Вавилов. Все это время Фарб слушал мои мысли. Что ж, пусть. Не удержавшись, я представил вомбата, знаменитого тем, что продукт его жизнедеятельности напоминает кирпичи. А еще он способен задом задушить хищника, который сунет морду в его нору.

Фарб поморщился и исчез из моих мыслей, скривился, потирая висок, как когда болит голова. Видимо, ковыряться в чужих мозгах — занятие не из приятных.