– Ещё воды принеси… – язык вроде не заплетается. Да и алкоголем если и тянет, то самую малость.

– Может в дом сбегать за чистой?

– Не надо. Тащи эту.

Пока я преодолевал три десятка метров туда-обратно, он уже сидел, пытаясь подняться на ноги. Действительно богатырь, каких поискать. Лапищи – почти как две моих. Я придержал его, помогая подняться. Весу в нём было под центнер, притом жиром там и не пахло. И, пожалуй, не совсем парень, скорее молодой мужик, лет двадцати пяти.

– Ты хто таков? – вот, и голос уже немного окреп.

– Стёпка я.

– Дурак ты, Стёпка. Я спрашиваю – из прислуги, или постоялец?

– Постоялец, – ответил я немного обиженно. Ещё бы! Я тут помогаю ему, а он сразу обзывается. Похоже, незнакомец почуял мою обиду:

– Ну, прости, Стёпка. Спаси, Господи за помощь. Пойду я.

– Может помочь?

– Не надо. Дойду.

Он ещё сильнее навалился на моё плечо, окончательно выпрямляясь, и заковылял прочь, всё ещё держа окровавленную тряпку у виска. Штормило его основательно, и я, справедливо сомневаясь в его способности самостоятельно добраться до дома, осторожно пошёл следом. Мои догадки подтвердились. Буквально через полсотни метров он, не удержавшись на ногах, проломил своей богатырской тушей ветхий плетень и свалился головой в чёрные кусты. Пришлось повторить процедуру становления его на ноги. В этот раз он не стал отказываться от моего сопровождения.

– Далеко хоть идти? – поинтересовался я, надеясь, что не очень, и мне потом не придётся плутать одному по ночной Москве.

– Далековато, – расстроил меня он, – но по прямой. Сейчас за угол завернём, а там знай себе, топай.

Ну, хоть так. Свернув направо, по указанию парня, мы попали на широкую улицу, и пошли, если не ошибаюсь, в сторону центра. Резво пошли вначале. Но его вес, слабость, остатки моей хвори сделали своё дело. Постепенно идти стало тяжелее, а потом мы и вовсе стали иллюстрацией к фразе «Битый небитого везёт». С трудом доковыляв до очередной скамейки, мы рухнули на неё. Из груди незнакомца вырывались сипы, хрипы, какое-то бульканье.

– Жив ещё? – спросил я.

– Не дождёшься! – оптимистично ответил он и закашлялся, сплёвывая под ноги.

– Зовут-то тебя как? – дождавшись окончания приступа, я решил завершить знакомство.

– Зовут-то? – переспросил он. – Гришкой зовут, – и помолчав немного, сплюнул и добавил: – Орлов Гришка. Слыхал, небось?

– Не-а, – честно ответил я. Да и в самом деле, откуда мне знать московских трактирных забияк восемнадцатого века.