— Я рассказывал тебе, что как-то сидел в мексиканской тюрьме? — спросил Марк, когда машина тронулась с места. Выбил из пачки сигарету, открыл окно, закурил.

— Столько раз, что мне уже кажется я сама там сидела, — рассматривала она картонку, пока Марк смотрел на огни порта и выдыхал дым.

— А как туда попал?

— Всего лишь купил косяк и попал под облаву в каком-то притоне.

— А знаешь кто её устроил?

— Дай-ка подумать, — кинув визитку в бардачок, паясничала Стелла. — Может, полиция?

— Может, — кивнул Марк. — А теперь вопрос на засыпку. Ты знаешь кто такой консильери?

Стелла подавилась воздухом. Откашлялась.

— Хороший вопрос для девочки с итальянскими корнями, чей отец был бухгалтером бандитской группировки. Советник босса мафии? Посланник? Посредник при решении спорных вопросов?

— Так вот, он консильери.

— И что это, чёрт, побери, значит?

— Что в игру вступил новый игрок.

— Кто?!

Марк усмехнулся. А про себя добавил:

Она.  

За грудиной заныло, но память послушно открутила плёнку дальше тех событий, что вызывали эту саднящую боль, намного дальше, далеко-далеко, на четырнадцать лет назад…