— Тебе так кажется. С чего бы?

— Я же сказал, кто-то под меня копает.

— И при чем тут твой любимый старый друг Ушастый?

— Я хочу, чтобы ты мне рассказал, кто все это затеял.

— Кто все придумал? Не знаю. Вначале было небо. Луна, звезды.

Виктор воззрился на него:

— Кто с тобой говорил, Ушастый?

— Ты же знаешь, я не обязан отвечать на такие вопросы.

— У меня есть свои предположения.

Ушастый пожал плечами.

— На меня охотится какой-то тип. Как он меня нашел? Значит, кто-то меня подставил. Может, он сам хочет прибрать к рукам мою бензоколонку, понимаешь, куда я клоню?

— Слушай, Виктор, ты говоришь как псих, тебе не кажется?

Виктор не двигался и не отвечал. Может, Ушастый что-то знает, а может, и нет. Кто-то бродит вокруг, поднимает шум. Но не копы. Человек, который на кого-то работает. Кто-то, о ком ты, Виктор, никогда не слышал: как раз такого ты всегда и опасался. И похоже, этот тип знает все ходы-выходы. Это скверно. Виктору это не нравилось. И потом, у него было такое чувство, будто Ушастый точно знает, что происходит. Наймет кого-нибудь, чтобы завалить Виктора, и заберет бензоколонку себе. А киллера отправит обратно во Флориду или откуда он там родом. Следов не найдешь. Дело не распутаешь, особенно теперь, когда нет Ричи.

— Знаешь что? — произнес Виктор.

— Ну?

— Ты прав. Я псих, черт побери. Параноик.

— Точно, — Ушастый кивнул. — Я ж тебе говорил, не переживай.

— Все равно у нас сегодня вечером свиданьице.

— Я принесу деньги. И пускай там будут всякие хорошенькие цыпочки.

— Во сколько — в десять, в одиннадцать?