— Кажется или все?

— Все. Все, командир. Мы входим в нашу зону. На подходе. Можно начинать.

— Боюсь, ошибаешься, — задумчиво произнес Кучеров.

— Я? Ошибаюсь?

— Я не вижу наших. Не верю, не верю, что не будет. Должны быть.

— Берег где-то на ста двадцати — ста тридцати градусах. Но какой?

— Точнее, штурман. Ты ж Машков! Точнее!

— Не могу я точнее! Не могу, Сашка... Нет у меня ничего — ведь на одном компасике идем. Как пионеры...

— Далеко?

— Думаю, минут через тридцать пересечем береговую черту.

— Тэк-с... Экипаж! Пристегнуться плотней. Все лишнее, все незакрепленное в отсеках убрать или раскрепить. Всем быть готовым к аварийному покиданию самолета. Штурман! Как можно точнее дай снижение.

— Ясно.

— Помощник?

— Готов.

— Щитки, закрылки?..

— Го-тов! — резко ответил Савченко, и Кучеров быстро взглянул на него. «Молодец!» — успел прочитать в этом взгляде насупленный, взвинченный помощник.

— Ну, славяне-бойцы, тогда поехали...

И через двадцать минут Кучеров мягко, но решительно отжал вперед штурвал и, следуя команде Машкова, повел бомбардировщик вниз, к тяжело лежащему под ними серому молчаливо-грозному болоту тумана, в стремительно пролетающих назад разрывах которого мелькало море.

Впереди был родной аэродром. Было спасение. Татьяна была, наконец! И ждала страшная опасность. Опасность земли, невидимой, неслышной, родной и надежной — и грозной земли, затаившейся в ожидании...