– Для тяжелых. Ну, мы ж тяжелораненые. Вот меня, например, с Кавказа привезли, вон летчик рядом – из Маньчжурии и вот еще бригад-иерарх – тоже с Дальнего. – Голос кашляет, потом я слышу, как чиркает спичка. – Курить хочешь?

– У!

– Сейчас, сейчас, – возня, чирканье спички. Потом мне вставляют в рот зажженную папиросу. Затягиваюсь.

– Гху, гху, гху! – эк, горло-то дерет. Что это?

– Что, господин подполковник, не привычны к "Беломору"? – короткий смешок.

М-да, к "Беломору" я, действительно, не привычен. Так у меня ж в комбинезоне "Элита" лежит!

– Хозьми "Элиту", х комхинезоне, х прагом кармане!

– Где? – смешок чуть дольше, – Эх, соратник, где ж твой комбинезон?…

Как это где? А на мне что? Да, помню, госпиталь…

– Ты кто?

– Я-то? – снова короткий смешок, – Я, соратник, из простых буду. Унтер я. Снайпер. А ты стал быть танкист?

– Латный дружинник.

– Угу. То-то я и смотрю, что на своих двоих так не обгоришь… Справа от тебя летчик лежит. Поручик. Тихий он. Без ног. А напротив – бригад-иерарх. Этот из стариков будет. Как и я. Мы, соратник, еще в Первую войну начинали. В партизанском отряде Анненкова. – В голосе звучит явственная гордость. – Доводилось слышать?

– Доводилось, – слава Богу, кажется, губы начинают слушаться, – доводилось. Это, соратник, не он ли командует дружинной дивизией "Князь Пожарский"?

– Он, он самый и есть. Борис Владимирович…

– Еще очень любит, чтоб одеты все были с иголочки, а?

– Верно, он такой. А ты-то, соратник, откуда знаешь? Встречал что ль?

– Доводилось. Иногда знаешь, старина, бывают такие чудеса, что комдив к командиру полка приезжает.

– И что? – голос становится заинтересованным. Ах, черт, как жаль, что глаза у меня прикрыты марлей бинтов. Еле-еле свет различаю, а человека уже не могу.

– Ну, давай знакомится, унтер. Подполковник Соколов Всеволод Львович. Командир латного полка дружинной дивизии "Князь Пожарский".