– В-в-в-в!…

– Мосейчук, морфий!…

…– Подполковник Соколов, латный дружинник. Проникающее ранение верхней трети левого бедра, множественные ожоги третей степени тяжести. Значительная кровопотеря, последние два дня находился на постоянных инъекциях морфия.

Тоненький женский голосок вдруг всхлипывает:

– Ой, у него же лица нет!…

Как это нет лица? А что ж у меня тогда?

Темнота, боль…

… Яркий, режущий свет. Белое пятно, колышется передо мной:

– Ну-с, голубчик, Вы меня слышите? Если да, прикройте глаза.

Белое пятно исчезает.

– Очень хорошо. – И после паузы, – Кровь и вторая операционная, срочно!

Видимо, он пытается говорить тише, но голос его гремит, как набатный колокол. Меня куда-то везут. Потом я плыву, качаясь на волнах… Боль… Боль… Боль…

… Пивень возвращает мне мой портсигар. Я уже собираюсь взять папиросу, когда кто-то трогает меня за плечо. Оборачиваюсь. Рядом, на месте наводчика, сидит Волохов. Без кожи. Ярко алой рукой он показывает вперед. Смотрю туда. Боже мой! Там зенитка, проклятый "тип 88". Волохов наводит орудие, но ствол зенитки уже повернут в нашу сторону. Кой черт?! Это не "тип 88", у того калибр 75 мм, а в это жерло мы сейчас въедем! Вправо, вправо! Огонь, почему все горит?! А-а-а!…

…– Соратник, будь человеком, дай поспать, а?

Что? Где это я, а?

– Э, э о я?

– А, в госпитале, – голос незнакомый, но приятный. Немного глуховатый и хриплый, зато глубокий. В госпитале, так-так. А госпиталь-то где?

– Хохитай э?

– Где госпиталь, говоришь? В Москве. Это госпиталь для тяжелых.

– Э?