Он прочищает горло.

— А ты? — нажимаю я.

— Да.

Я жила такой защищенной жизнью. Даже в Дартмуте, за исключением нескольких съестных припасов, я почти ничем не баловалась. И никогда не чувствовала в этом необходимости.

— Ты в порядке?

Мой вопрос застает его врасплох.

— Конечно. А ты?

Я киваю. Спасибо профессору Барклаю.

— Я не идеален, — признает он, словно разрушая мое ложное представление о нем. Неужели?

— Мы все справляемся по-разному. Ты думаешь…

Он обрывает меня.

— Я не хочу говорить об этом.

— Как давно у тебя возникли проблемы?

— У меня нет проблем. — Он вздыхает, затем продолжает коротким, отрывистым тоном. — Послушай, в субботу вечером всего этого не должно было случиться. Я приношу свои извинения за это, но на этом все.

Я молчу, перекладывая листья салата в своем контейнере, как будто действительно могу съесть еще кусочек.

— Я знаю, что думает мир, — говорит он с тоской в голосе. — Никакой жалости к богатому наркоману, миллионеру, находящемуся в депрессии.

— У тебя депрессия?

Он смеется, как будто я наивная.

— Эмелия, мы все в депрессии. Разве ты не слышала? Сейчас эпоха тревог.

Хмурюсь, не оценив его саркастический тон.