Вцепившись в предплечье, драдмарец её не пускает.

– Наедине.

Вскидываю руку. "Испанке" больше никто не препятствует.

– Я,… – два стремительных шага в мою сторону.

– Умри, тварь! – выхватив кинжал, женщина бросается на меня.

Нет, я ошиблась, это – стилет. Тонкий, узкий, трёхгранный. Теперь он торчит из её живота чуть пониже рёбер. Тело со слабым стоном валится на землю. Кровь, едва заметная на бордовом платье, небольшими толчками выплёскивается из раны.

– Мама! Ма-ама-а! – с пронзительным криком мальчишка падает на колени, трясёт мать за руку, обливаясь слезами.

Всё без толку. Он поднимает свой взор на меня.

– Ты. Тварь.

Кажется, он повзрослел на несколько лет.

– Ненавижу! Убью!

– Так что же ты медлишь, нэдин? Стилет – вот. Напади на меня. Безоружную.

Не думала, что он воспримет это, как руководство к действию. Клинок вышел на удивление легко. На этом везение моего противника кончилось.

Удар моей "руки" в горло. Видимо, слишком сильный, чем просто вырубить противника. "Хряп!" – его голова откидывается назад, а следом валится мёртвое тело мальчишки.

Вот и всё! Ещё с одной семьёй моих заклятых врагов покончено, но почему-то это не приносит радости. Как-то гадостно на душе. Слёзы сами хлынули из глаз. Я рыдала и не могла остановиться.

Смотрел раньше боевик "Плачущий убийца", думал, более бредового названия и придумать невозможно. Как это может быть, убийца, и вдруг – плачущий. Бред. А вот, поди ж ты.

Кто-то подошёл ко мне и погладил по голове. Я смахнула слёзы. Карраэлгар.

– Что вы, нирта?

Я уткнулась в его доспех, перепачканный грязью, сажей и кровью и вновь разрыдалась.

Не помню, сколько это продолжалось. Кажется – целую вечность.