И эта сложносоставная вонь из пота, крови и кофе…

Бббеее…

— В коридор, — скомандовал Некто, вовремя углядевший перемены в моём состоянии.

Я выскочил в коридор и с минуту оглашал своды утробным рыком.

О Боже…

Хреновый из тебя партизан-подпольщик, Саша. Тебе даже пальчик не прищемили, а просто в пыточную завели, и ты тут же поплыл. Не твоё это, ой не твоё, ты не создан для этого…

Вволю порычав (теперь комендантские будут меня ненавидеть — кому-то ведь придётся здесь убирать), я вновь вошёл в пыточную, не по своей воле, разумеется, а повинуясь кивку серого господина.

— Как ты думаешь, почему этот человек страдает? — спросил Некто.

— Он диверсант? — предположил я, старательно отводя взгляд от несчастного.

Меня по-прежнему мутило от вида его ран.

— Да, он диверсант… Но страдает не из-за этого.

— А из-за чего?

— Он врёт. Три часа подряд не может ответить на несколько простых вопросов. Ты всё понял?

— Да-да, я понял.

— И какой вывод?

— Нельзя врать.

— Верно, твой лимит вранья исчерпан. Как только ты соврёшь ещё раз, ты без разговоров займёшь его место. Это понятно?

— Да, я понял.

— Хорошо. Пошли в кабинет…

Выслушав рассказ о моих злоключениях, Некто перечитал пометки в своём блокноте, ещё раз просмотрел схему маршрута и ненадолго призадумался.