— Поджог вагона как-то более понятен, — сказал Пастух, усаживаясь напротив. — Экая у вас, однако, фантазия!..

— Мне хватает реальности, — мрачно сказала Марина. — Какая следующая станция?

— Ишим, — ответил Пастух. — И часу не пройдет… А вам зачем?

— У вас в этом Ишиме никого нет из вертолетчиков?

Пастух засмеялся.

— Славная идея. Эка вы подсели на вертолеты!.. Лететь из Ишима в Москву — если какой-то пилот-мазохист на это клюнет — очень долгая история. И тяжкая, и неудобная, и простудная, и вообще. Короче — совсем не прогулка. Надеюсь, вы удачно пошутили? Хотя идея со стороны — красивая…

— Неудачно. — Мрачность в голосе не исчезла. — Устала я, Пастух дорогой и Стрелок милый. Кстати, Стрелок, чего это вы в купе не заходите?

— Насиделся, — с грустью сказал Стрелок.

— Опять охраняете, — вздохнула тяжко. — Скорей бы Москва. Домой я хочу…

Тут она была права. Пастуху тоже до смерти надоело путешествие по Транссибирской дороге. И все время пасти, сторожить, охранять, следить — надоело. Да и впрямь тяжко всем едется — предвоенная какая-то обстановка, напряженная, тягостная, нерезкая, а самой войны — ну хотя бы с криками, плачами, мордобитием, а то и стрельбой как в никуда, так и по человекам — пока не видно. И то хлеб, как говорится…

А дома Марину никто не ждет, даже домработница. Ну нет у нее пока дома, вышло так.

— Сколько их было, татей? — сложно спросила она.

Но Пастух понял.

— Да сколько б ни было прежде, все безопасны уже. А те, кто еще опасен… Ну, Марина, право, я не умею предсказывать будущее. Ну, двое, как вы говорите, татей бродят где-то по вагонам. Или трое. Или пятеро. Не знаю. Поверьте, не стоит уж так опасаться этих троих — пятерых. Они — болванчики, солдаты, машинки заведенные, они предсказуемы и не так уж и страшны, поверьте. Страшны те, кто их за ниточки дергает.

— Слим ваш? — зло спросила.

— Он не мой. Хотя… Да, он мой личный враг, но это давняя история, лесом поросшая, не берите в голову. Я его однажды убил. А он не убился. Уж так вышло, моя вина. И явился сюда, в поезд, но — по вашу милость. Он вас убивать не собирается, вы ему живая нужны… Да еще я тут… Впрочем, вы это сами понимаете, так?

Она смотрела в окно, за которым ничего толком видно не было: поезд сильно раскочегарился, быстро катил.

Пастух ждал.

— Вот что, — сказала она, отвернувшись от окна, — вы не думайте, что я там обижаюсь, или сержусь, или еще чего-нибудь. Но я — женщина, право слово, извините, если что не так. Мне не страшен ваш Слим, как не были страшны прежние лиходеи. Я вообще не пугливая, и вам я верю, слышите?.. Ну вот верю — и все. Не бросайте меня, Пастух, я знаю, я — ваша работа, но не бросайте эту работу, ладно? Мне в Москву хочется, и чтоб дело поехало, раскрутилось, и чтоб вы не исчезали…

Серьезно говорила. Но — без слезы, жестко.