— Разрешите, товарищ майор?!

— Заходи. Забыл чего?

— Товарищ майор, увидел я у Вас тут штуку одну хорошую. Разрешите мне ее забрать?

— Какую еще штуку?

— Да, вот этот шланг.

— Зачем он тебе?

— Порезать и снайперам на прицелы его поставить. Тогда они смогут в прицел почти против солнца смотреть, а бликов не будет. — Это я прицел ПСО-1 вспомнил. — Так, что насчет шланга? Можно?

— Ага! Размечтался! А «Виллис» пущай без воды ездит? Я и так этот шланг еле у тыловиков выбил. Как ты эту хрень собирался на прицел натягивать?

— Да очень просто. На корпус со стороны, обращенной к противнику.

— А чем тебя голенище от старого сапога не устраивает? Свернул в трубку, да закрепил. Возьми у старшины. Скажешь, что я разрешил.

— Хорошо, товарищ майор. Подумаю, как это сделать.

Понятно теперь, чьими стараниями меня в эту задницу запихали. Интересно, а сам ротный понял, что он вместе со мной туда же залез? Тут, ведь, как пойдет: или грудь в крестах, или … Если у меня все выйдет, как задумало командование, то ротному наверняка что-то светит. А ну, как пойдет не так? Тогда, в свете полученной от начальника разведки информации, майор может и штрафбатом не отделаться…

Хороший все же шланг у майора, жесткий, толстостенный. Захочешь согнуть, да не получится. Для задуманного — был бы самый раз. Даже если по диаметру слегка маловат, можно было вдоль разрезать, за счет жесткости бы держался. Но раз уж такой облом, придется трубку из сапога делать. Отмерить, да прошить вдоль, чтобы не разворачивалась. А сверху обернуть тканью от маскхалатов.

…Сколько ни смотрю на карту, что-то ничего не придумывается. Не покидает ощущение «неправильности» происходящего. Не хватает каких-то неуловимых деталей. Не договаривает что-то начальник разведки. Ладно, в сторону эти мысли, времени на размышления маловато дали.

Значит так, где бы нам поудобнее линию фронта перейти? Да еще такой толпой?.. А почему-бы не здесь, в районе Кицевки? Место, вроде неплохое. Лес близко. Так! Сколько до самой дальней точки, до Валков, топать? По прямой получается больше ста километров. По пути как раз получается Мерефу и Люботин отработать… Правда, Люботин в стороне остается, это еще порядка двадцати километров. Да по прямой не пойдешь, стало быть, можно смело до дальней точки все сто пятьдесят — сто шестьдесят брать. Да обратно, с обозленными фрицами на загривке, почти столько же. Получается, только протопать около пятисот километров придется. Хорошо! Про обратную дорогу пока говорить рано, туда еще не дошли. Тьфу-тьфу-тьфу! Одно радует — практически весь путь можно лесами одолеть. Эх! Информации бы побольше! Да, где ее взять?

Как это где взять? А Ботаник? Это по делу его «пытать» запретили. А за жизнь поговорить? Точно, вот тебе и информация! С драной овцы — хоть шерсти клок! Вот, вечерком я и отозвал Александра в сторону.

— Слушай, Саша! Расспрашивать тебя по делу мне запретили. Вот, только за жизнь с тобой поговорить я просто обязан. Ты, вроде как, с нами уже пообтерся. Не чужой. Приняли тебя разведчики. Даже прозвище прилепили. Только мы о тебе, как о человеке, ничего и не знаем. А во вражеском тылу нам нужно знать, кто ты есть, как человек, что от тебя можно ожидать, а чего даже и требовать не следует. Поэтому, хотя бы общую информацию о тебе нам знать нужно…

Ты смотри, он и правда ботаник, в смысле биолог, ученый из Куйбышева. Говорит, их институт на оборону работает. Не понял, бактериологическим оружием здесь, что ли попахивает? Тогда при чем тут танки? Или я, может, что-то не понимаю! Был бы он химиком, я б тогда мог предположить, что он какой-то состав изобрел, который эти танки просто растворит, хотя я о таком никогда не слыхал. Но при чем тут биолог? Что, как в фантастическом фильме, который когда-то смотрел, где бактерии всю нефть «съедали», а тут бензин будут? Так тут не фантастический, а реальный мир…