– Как набитый пухом, – заверил я. – Легкий в общении, легкомысленный, голова пустая…
Она поинтересовалась, не глядя в мою сторону:
– Почему решил, что без патронов?
– А ты видела, – поинтересовался я, – как он держал пистолет?
Она спросила с недоверием:
– Ты замечаешь разницу?
– Конечно, – ответил я. – А ты нет?
Она буркнула:
– Меня так не муштровали.
– Меня тоже, – ответил я. – Я интеллектуал и эстет. Это так, спонтанно. Травка.
– Накурился?
– Нажевался, – объяснил я. – Тихо!
Она замерла, потом тихохонько повернула в мою сторону голову с испуганными глазами.
– Что?
– Глюк, – произнес я с почтением, – Кристофф Виллибальд Риттер… Как же люблю эту увертюру к «Очарованному дереву»!..
Она прошептала в страхе:
– Что с тобой? У тебя в ухах звенит?
– А ты не слышишь? – изумился я. – Ах да, ты же полицейский детектив… Божественная мелодия. Играют ее во-о-он в том доме… Видишь открытое окно на восьмом этаже?
Она посмотрела в ту сторону.
– Все ты брешешь. Там и окон почти не видно.