— Но тебе же нужны твои собственные дети. Всем женщинам нужны.

— Наверное.

— Ты не любишь детей?

— Ну, конечно же, люблю.

Эми вспомнила свой седьмой класс. Наглаженная форма, чистенькие лица, волнение. Все такие прелестные и совершенно неузнаваемые с возрастом.

— Я очень люблю детей. И я получаю все, что мне нужно…

— От чужих детей. Но ты же не знаешь, что значит иметь собственных.

— Ты забыл, я растила Гарета с самых первых минут его жизни.

— Все равно, это не то.

— Может быть, и не то, но с меня достаточно. Я люблю малышей, — продолжала Эми, стараясь не навредить себе. — Но не забывай, я работаю с теми же малышами, только повзрослевшими.

— Это не то…

— Естественно. Не будем говорить о беременных девчушках, десятилетних грабителях и воришках, потому что они исключения…

— Рад это слышать.

— Я говорю об обычных детях, — продолжала Эми, не обращая на него внимания. Умные девочки, которые не желают ничего делать. Милые мальчики, которые не моются. Смешливые дурачки. Ябеды. Упрямицы. Маленькие женщины…

— Наши будут не такими.

— Такими, — сказала она, вспомнив, как менялись ее любимые братья в четырнадцать лет. — Все подростки ужасные, но всем приходится через это пройти.

— Правильно. Но через год-два…

— А кто должен быть с ними эти два года? Их несчастные…

— Тебе за это платят, разве не так?

Не договорив, Эми закрыла рот и зло уставилась на Роберта. Надо было заранее предвидеть, что она ни в чем его не убедит.